jodida y radiante

banda sonora

2011-03-10T15:47:00.001+01:00

Sonido interno:

los secretos.

En un barrio como Lavapies,

Bod Dylan tocandopara Radio Orleans.

Nosotros, algunos denosotros

otros, aquellos ylos que no

rimándonos lasencias

( e inas pordoquier).

La señora sedeposita en el contenedor

(la bolsa paranosotros),

elocuencia interrumpidacon una mirada fácil.

A las chicas lesgusta bajarse las bragas y mear en la calle.

Los ojos se mequedaron en el camino

con las huellas quemarca mi flujo

cuando todo estimbal y carioca,

silencio y canción.

Pluma Salvaje yArbol Cansado se aman

se casan a mojitos

y la brisa vuelve alas montañas de los pezones.

Bébeme.

Los restos decerveza riegan a Sauce Llorón

que en este instante

no hace honor a sunombre

hace eses,

está borracho

y no podemosmoverle.

Ciertas casitas depapel forradas con algodón.

Knock-knock-knockin'on heaven's door

una y otra vez ¿Oyes?

Ingravidez, lejos, aquí.

Se oye: ¡Otra! ¡Otra!

¿Copa? ¿Vida? ¿Canción?

Bébeme.

Los puños encerrando a Vacío

que ya no quiere hacerse notar,

vacío, eso

como siempre debió.

Pandora fue abierta

y se quiere quedar.

Bébeme

otra

y otra.

Bébeme.

Despertar...,

aquí

en el principio de Sueño,

que bosteza: Quiero vivir.

(El cabrón dice que con ojeras estás muyguapa)

a ninguna parte

2010-07-09T10:25:00.001+02:00

Discrepancias y cambios, todo a puntode colisionar, no sé después que haré con mivida, en verdad no lo quiero saber, voy a ser egoísta y cogerese avión a las antípodas, saludar a una vieja amiga,olvidar con tierra de por medio y mar, recordar también aaquel que muerto no le dejaron acompañarme, siempre contigo ycontigo siempre.

Sé que os echaré demenos, tengo miedo, esta estúpida cabeza dice que es normal,que es hora y minuto exacto de mirar pa adelante y darle un sentido,ese que mi corazón me susurra, ese que no me deja dormir, essólo un viaje parecen decir, es la brújula, así,palabra o silencio, grito o llanto, coraje o perdida, mi lucha, sinella muero, casa trabajo sábados, me mato.

Desarraigo, ama no lo entiendes,algunas personas nos pasamos la vida buscando nuestro nagual, nosomos tristes, quizá inconformistas, no te sé decir ydeseo, me explicaría muchas cosas, por lo pronto hago yluego... luego ya veremos o nos quedamos ciegos.

Será que tengo un vicio porencima de todos, a estas alturas sonrió si me llamas puta,doble sonrisa, “golfa, que no cobro” , he elegido y eso me hacelibre, como cada bifurcación, metería en ese instantetodas las cosas buenas, un abrazo, las enseñanzas de mi padre,la honestidad de mi hermano, un notable, una mouse de chocolate, unángel, unas alas y el saco que me quité de la espaldascuando decidí y por un segundo todo mereció la pena.

No me despido, hago acto de resumenpara que mi corazón lo sepa, pa cuando este allí y lode todo por volver, pa cuando mi miedo hable por mi y tenga quemandarle a la mierda:

sólo hay una vida, esta, que note la quiten y si lo consigues como sino, eres tú quien tienela última palabra.

mi mejor amante

2010-07-01T20:07:00.001+02:00

Balance sociológico

es que se me va la coca por la nariz,

la gente balancea y se me desprendendel trapecio

como si nada de esto hiciera falta,

para nada a veces parece ser

y ni si quiera tiene importancia.

Enseñanzas

que pueden ser la vida,

difícil entender

que uno debe que,

no pienso abandonar...

esto de rima jodida y canalla

eso que amo

por encima de to.

Placer tras placer,

bebo para aminorar la marcha

fumo

y escribo,

sentido

y los sonidos que me hacen amanecer.

Amores perros

amores locos

siempre amores con acento átono

acercándome a la puta pasión

que no se decir en voz alta,

unir frases

dar en forma de texto descentrado

hablar sin oyente

perder el alma.

Recuerdo su mirada distraída,

lejana

que quería mía,

recuerdo que tomé un libro

volví implorando:

quiero más de eso que me hacedesfallecer

mátame si los porqués noresiden

piden

que los enrolle en una página enblanco.

Sabiendo que

llorando sin un dónde

punto

y siguiente frase,

todo por un hombre que supo mostrarme

para mí

y por siempre

algo que no podrán quitarme.

la culpa no fue suya

2010-06-04T15:12:00.002+02:00

Está gilipollas, se tropieza, se cae la bolsa de la compra y adiós los pastelitos y su cumpleaños, su madre no la hace ni caso ocupada como está con su nuevo novio y reprochando las mil imperfecciones que ella tiene, como si de hoy pa mañana todo es cojonudo y su padre no era un borracho que la pegaba, tiene que olvidar y no puede, no lo cuenta, ya no, es reconocer su mierda que se supone que ya no debe existir, que ella es bella y su camino está lleno de oportunidades, no lo cree no lo siente, desapego, de un hogar, de las personas, de las pasiones.
La culpa, esa que le grita sus bajezas, desoye, pero es igual, aparece en forma de chico guapo que la quiere conquistar y es tan guapo visto desde esos ojos grandes que ella se convierte en poco suficiente y huye, parece dura y prefiere dejar esa imagen que la puta verdad.
Nadie sabe como la pegaba ni como desparecieron sus poste de sangre de la pared, ni como tuvo que guardar cada emoción bonita en lugar seguro, tan dentro que si busca no halla, por eso manda a la mierda a su madre:
“Deberías antepuesto tu vida
deberías,
quédate contigo y no me llames
no existo”
Está gilipollas, es su cumpleaños y no tiene pastelitos, lo intenta, endulzarse, todo son críticas en su cabeza, él viene y dice perdona, luego bebe y luego pega y todos sus sueños desparecen, vuelve, perdona, te he destrozado la vida, no quería, pero mañana lo repito, no lo olvides porque como tengas ese poder la has cagado, te destrozaré aún más.
“Vete por favor”
“No, eres mi hija, que follas con todos, igual que tu madre, deja el puto ordenador”
Y el ordenador hace ruidos inalámbricos, lo ha tirado, como todo, como a ella que llena de lágrimas se hace caracol en el suelo protegiéndose de sus patadas.

¿Por qué?
No lo sé, llámame, seremos dos, yo también me acojono y encojo, no te prometo nada, sólo que no me iré, agárrame y que me joda, sean sus puños o las piernas, su odio no podrá con nosotras.
¿y mi madre?
Nada, olvida, se follo a otro, naciste y nunca te supo defender ni quiso.
Escucha, nada hiciste para merecer esto.
Entiende, eres bonita y todo puede cambiar, al menos debería ser así y sino, tú no tienes la culpa.

Guapa.

la guapa de las guapas

2010-06-02T13:58:00.002+02:00

Con la tercera cerveza sobre la barra yun mal despertar en la espalda brinda con el camarero, es muy tímiday se sonroja cada vez que éste coge sus rizos y los estira ylos deja para verlos volver a su posición original.

-Eres muy guapa.

Sonríe queriendo de una mismavez irse y quedarse así como está. Toma la jarra y bebey bebe, quiere estar borracha, no quiere que le pregunte por quéestá tan indefensa en una banqueta a la altura de la barra, noquiere que le pregunte por su escote, pues ella piensa que en losojos hay dos ventanas hacia el interior y se ve cada marca, cadahuella, cada secreto.

Él tiene unos brazos preciososque insinúan una fuerza demasiado grande, las venas palpitandoy posado así, ella se pregunta qué hace, por quévuelve cada vez de servir alguna cosa allí. Ella quisierapasar inadvertida, sin embargo, él la alaga y la estremece.

-Deberías cobrarme alguna -pideseñalando las jarras vacías.

-Debería, pero no quiero, dehecho, voy a poner dos chupitos ahora mismo.

-No me parece mal.

La chica no se da cuenta, llevaba unrato, así, sonriendo

Pone los chupitos y le llena la jarra.

-Voy a echar el cierre, pero, puedes,si quiere, quedarte -explica despacito y suave.

-De momento no tengo casa, me quedaré.

El chico estiró otro rizóy ella se quedó callada.

“¿Es que acaso piensabesarme?”

Coge la llave del cierre y en cuatropasos desde la barra ya están solos y no va a venir nadie. Lachica apenas levanta la mirada para verle ofrecer un cigarro yaceptarlo, presa se esa nueva sensación que dice que no escapaz sostenerle la mirada.

-¿Has salido emborracharte? Loentiendo, lo hago cuando estoy fatal.

-Yo no estoy fatal -recrimina, pareceindignada.

-No, ¡por Dios!, estásbuenísima, -exclama echándose las manos sobre la cabezaexagerando aún más y repite -buenísima.

-Se acepta esta noche, se acepta todo.

-¿Cuanto?

-Todo en mayúsculas -dicerecuperando su seguridad, dándole un trago largo a la cerveza.

-Si sigues así tendré queir a por otro barril.

-Todo, no tengo casa pero tengo dinero.

La mira muy serio y asevera:

-En este bar conmigo dentro señoritano pagas ni la máquina de trivial.

-¿Quién te ha dicho quesoy tal cosa?

-¿Señorita? -ella asiente-Tus ojos.

-¿Acaso no sabes que mis ojosmienten?

-No, me cuentan que haces aquí,me cuentan tu tristeza, tu valentía, me cuentan queprobablemente ahora si no estarías aquí estaríasen otro lado huyéndote.

-¿Todo eso? -dice prendada lachica.

-Más.

Le mira, joden sus ojos, es como si unpintor osará a garabatear ideas con su brocha, embadurnándolosde colores en un mundo carente de ellos, el lleva los brazosdescubiertos para darle fuerte y crudo a la vida.

-Tengo un poquito de maría -dicea la que parece se le esté pasando la vergüenza.

-Tengo papel y el resto, dele ustednecesidad.

Saca un chivato lleno de cogollos deuna tal Super Spoon.

-Con esos cogollos ¿Cómono voy a llamarte señorita?

-De eso a señora hay un poquitoy créeme, no me gusta nada.

-¿Crisis de la edad? Laspalabras de por sí solas están carentes de sentido.

-Veintitrés.

-Veintisiete.

-Impares.

-No por mucho.

-Eso no importa.

-Viejos.

-Jóvenes.

-Creo que te mereces otro chupito.

-Me vienen bien, por lo menos ahora.

-¿Beber hasta perder el control?

-Beber hasta perder la compostura.

“Las guapas como tú nopodrían” dice sin que ella pueda oírle.

-¿Qué?

-Que ahora estás borracha, creoque me gustas de todas tus maneras.

El chico coge una botella de Ruavieja ala mitad y llena los dos vasos.

-Quiero brindar por estar aquícontigo -confiesa cogiendo el vaso.

-Ahora empiezas a mirarme a los ojos,me gusta -responde el chico que se acerca con el brazo a su brazosobre la barra.

-Lo hago todo el tiempo con la gente,me pasa eso sólo con quién me importa, con quiénme gusta, con quién creo que ve más allá, no sécomo explicártelo.

-No lo hagas, sé como eres desdeel momento que has entrado con esa vestido negro y con el resonar delos tacones.

-Me dejas desnuda.

-¿Cuánta ropa llevasdebajo de ese vestido?

-Poca, la verdad.

-Quiero tenerte...

-Lo que te pasa es que estássalido, no me importa, pero no me hagas sentirme especial.

-¡Coño tía!-exclamá el saliendo de la barra- ¿De dónde hassalido tú? ¿Dónde está el rufiánque te ha robado los deseos?

Ella se callá, el llega hastasus piernas, hacia el miedo, hacía el sí pero no.

-Es una noche, pero es una noche tanespecial que tengo ganas de llorar, de gritar, de hacer algo que merompa la realidad.

-Pues bésame -pide el chico queretiene la mano en su pierna desnuda.

Ella le come los morros sin máspoesía que con unos labios resecos que se van suavizando conla saliva que evoca mil fantasías de un camarero que concarita “lo sé todo” se deja enloquecer.

-Hay otro- explica ella separándose

-Ya -afirma él volviendo ajuntarlos, los labios.

Que sea el destino, ese cabrónquien decida.

malasaña

2010-06-01T14:16:00.003+02:00

En Malasaña suceden cosas encantadoras, es sábado. Se oye en el pitido de los coches, se prueba a base de cerveza de barril y la calle es un conjunto de voces en distinta dirección. Todo esto ella no lo sabe mientras el taxi surca estas lides y permanece absorta en su conversación por el móvil. La ventanilla permanece abierta, el tono de su voz se eleva y se acierta a distinguir:
-¿Qué vaya yo sola? Era nuestra obra, lo sabes. -un silencio escuchando al otro lado -No entiendo por qué te has ido. -otro silencio -Esto sí que no me lo esperaba -silencio -¿Qué no me enfade?
Por su rostro, es difícil adivinar, si es que está a punto de reír o se va echar a llorar. Cuelga él teléfono y en tono autoritario exige al taxista:
-Pare aquí. -y añade como para si misma -Necesito un copa.
El hombre obedece, ni se inmuta, cobra la carrera y la chica se apea del taxi con sus Manolos negros de aguja, bolso de mano y un vestido de noche bajo él que se posan todas las miradas. Las mujeres en general, las primeras, la miran con envidia ¿Ellos? Con gusto se la follarían, no sin antes de la mano a un restaurante de primera.
Camina veloz a quince centímetros del suelo, toma la primera calle a la derecha y se mete en un bar de copas, conocido entre los que salen por estas bocacalles de Fuencarral, no para ella. Está lleno, sin embargo, no lo suficiente. No hay codazos y la gente charla relajada. Ella suspira. Su presencia se hace notar entre vaqueros tazados y gente desaliñada, “pintillas” que explicaría después a alguna amiga.
Se acerca a la barra y sin ser del todo amable pide un Whisky con Redbull. De la boca de una chica tan guapa parece que sólo se esperan versos. “No tenemos redbull”, contesta él, en idéntico tono. En su rostro una mueca de resignación y con pesar lo acompaña con Coca-cola. Hurga en el bolso, dos papelitos caen de él sin percatarse, atestado como está de su mundo particuar (móvil, barra de labios, tabaco, espejo, toallitas..), difícil saber como pueden entrar tantas cosas en una cosa tan pequeña. Encuentra por fin su monedero y extiende un billete de cien euros.
-¿No tienes algo más pequeño? -pregunta él, algo más simpático.
-No -responde igual de cortante, sin moverse.
-Es que no aceptamos estos billetes -dice encogiéndose de hombros.
Un chico de vaqueros tazados por el continuo pisar de las zapatillas y camiseta negra, que permanecía de espaldas atento a la conversacion, se gira hacia la barra e interviene:
-Cóbrame a mí.
El camarero se apresura a tomar el dinero mientras el chico vuelve su mirada a la recién llegada.
-Toma. Él no lo quiere.
-¿Vas por la vida regalando billetes de cien euros?
-Cógelo y vete, no he venido aquí a hablar con nadie.
-Quédate tu dinero, a veces hay chicos que invitan a una chica por hacer un simple favor, sin esperar nada a cambio Aunque no te cueste creerlo.
-Bueno... -acierta a vocalizar con el billete en la mano.
Él se gacha, coge algo del suelo y se lo muestra.
-Esto se te debe haber caído del bolso. Parecen dos entradas
-Sí. -dice nada partidaria de seguir mucho más con ese extraño o lo que parece, por su repuesta -Son dos entradas de teatro a cambio de una copa.
-Pero... son para hoy, en menos de una hora -dice sorprendido leyendo las letras rojas donde se indica el horario de la obra -Deberías ir...
-¡Que más da! Aprovéchalas, yo no voy a ir.
-Por esos hablas así. ¿No eres tan diabólica como aparentas, verdad?
-Lo soy. -y esta vez sonríe rompiendo un poquito el hielo -Pilla las entradas y vete.
-¿Ves a estos de aquí atrás? -ella asiente observando a un grupo de cuatro chicos a menos de un metro -¿Te los presento? Cualquiera de ellos iría contigo. -y él añade -¿Por qué no vas de la mano de un guaperas con pasta? No entiendo como una chica como tú puede aparecer en un lugar como este.
-No te pases. Hoy no estoy para estás cosas. Me apetece tomarme esta copa sola y luego irme a casa.
-¿Y las entradas? -el chico las deja sobre la barra.
-Vete con alguno de esos amigos que tienes.
-¿Por qué no vamos juntos?
Ella cierra su bolso y apura la copa con el último trago.
-No te vayas -observa este -¿Qué pierdes por no tirar esas entradas a la basura?
Siempre que un tío se le acercaba a ligar de forma obstinada, ella adoptaba, como estrategía de alejamiento, hablar en forma de pequeñas poesías, rara vez la comprendían y la dejaban en paz. Esta vez no es diferente:
-Esa obra es un cofre de sueños que un día forme con un principito que hoy me fallo.
-Y por un cúmulo de casualidades tú estás aquí. He tropezado con una brujilla, vamos, ven, te haré vibrar Malasaña en la sangre.
-¿Cómo podrías hacer eso?
-Mostrándote el “Dos de mayo”.
-Llegas tarde, ya lo he visto.
-A los chinos vendiendo en las calles, -eso parece que también lo ha visto -tomaremos cerveza...
-No me gusta la cerveza.
-Vino blanco para ti hasta que el sol resalte tus ojeras, entonces...
-¿Entonces qué?
-Entonces te compraré un libro en el rastro.
Ella se ríe, sin duda esa clase de preposiciones no son las que le ofrecen a menudo
-¿Sí?
-Creo que de momento sólo vamos al teatro, luego me iré a casa.
Y la chica dura se ablanda un poco.
Se rozan sus dedos entre la multitud, sábado por la noche en Fuencarral. Él insiste en llegar andando, ella no replica. Él habla durante todo el camino. Les esperan dos buenas butacas y una obra mejor que buena. Y el chico desaliñado descubre que la chica cool sabe de buenos planes y esta a su vez, a su forma y manera, piensa lo mismo.
Al salir, en sus rostros, los colores de la gente iluminándolos, pasos, de vuelta y vuelta a ningún lugar. Pero... ¿Sabes dónde aparecen? En Malasaña una vez más. Se emborrachan, ella sostiene una botella de vino blanco que él se ha encargado de proporcionar, diciendo “Soy un chico con recursos” Ella, a cambio, le ha invitado a una lata de cerveza en uno de esos chinos que a él tanto le gustan.
A veces se dan la mano simulando así que podrían perderse, otras, entonan alguna canción. Es hermoso, cursi, como toda historia de amor. A su alrededor se siente esa tensión sexual no resuelta, ese amor sin caricias, ese que pasará...
-¿Por qué te quedas ahí parado mirándome? -pregunta ella -Me haces querer ser avestruz.
-¿Para agachar la cabeza?
-Exacto.
-Te lo diré... Quiero besarte -dice encogiendo un poquito los hombros.
Ella, que le escucha, mira la plaza que ya había visto. Pero parece que no lo hiciera bien.
La misma chica que no hace tanto casi se echa a llorar en un taxi y se queda sin obra de teatro, esa que andaba a treinta centimetros del suelo con la palabra sola y enfadada escrita en la frente. Esa chica sonríe y besa al chico que sabe a terrón de azúcar. Estas cosas sólo ocurren en ciertos lugares y a ciertas horas.
-Esta vez seré yo -susurra él devolviendo el beso.
Y el tiempo no obedece a otras leyes aunque todos los relojes se esfumaran del mundo, pues, el sol madrugador, tampoco trasnocha los domingos. Ella se pone las gafas de sol, él ofrece pensión o libro. Es hora de cierre, los últimos bares echan las rejas dando paso a las cafeterías, como siempre, algo acaba para que algo empiece.
-¿Qué te parece un café? He quedado dentro de una hora.
-¿A las ocho de la mañana? -pregunta más apenado que sorprendido -¿Un domingo? ¿Se puede saber son quién?
-Mejor no- responde ella.
-Seguro que es con él del plantón. Perdona. -le dice sujetando su muñeca obligando así a que le mire -Quédate conmigo.
-No puedo, hoy no. -contesta soltándose -No tienes derecho a ponerte celoso.
-Es cierto, no lo tengo –él parece avergonzado, ella le mira -Perdona.
-No me puedes pedir...
-Ya lo sé –interrumpe él.
-Mejor me voy ahora.
-Mejor te acompaño -espeta no demasiado esperanzado.
Y la chica y su taconeo entonan el compas del barrio, él no se ha quedado parado y la sigue, parece dispuesto a no dejarla ir. Puede que esto acabe ahora, pero él no lo quiere así.
-Por favor, dime que esto no te pasa todos los días -la interpela desde atrás, el taconeo cesa.
-No, no me pasa todos los días -responde girándose.
-Entonces... ¿Por qué te vas? ¿Por qué eres tan fría? -dice extendiendo las manos un poquito hacia ella -Te he visto sonreír.
-Para. -se le quiebra la voz un segundo -Ya sabes que me gustas.
-Yo no soy ningún cabrón, no te voy a dejar plantada, déjame conocerte, eso de tener una cita. -ella sonríe- Ya sé que me pongo cursi, es todo culpa tuya.
Él se acerca, coge su mano y no la suelta. Ya no la suelta.
Él hombre de la pensión sí acepta el billete de cien euros que una chica con bonitas ojeras le tiende, acompañada de un chico con bonitas palabras. A sólo diez minutos, en una cafetería de Gran Vía, otro chico, trajeado, espera. Tras ojear el periódico a conciencia y pedir un segundo café, llama por el móvil por tercera vez. Se lamenta, para entonces es ella la que no va a venir.

Una historia de dos en un barrio de todos.

patti smith y mi padre, bonito

2010-05-15T20:21:00.002+02:00

No te voy a decir adiós porqueno te has ido,

te retengo e imagino como seríainvitarte ahora que no tienes que darme dinero, iríamos aljapones los cuatro, no tres, no cinco, al menos nosotros que ahorasabemos de cosas importantes, tienen orujo de hierbas y si quisierasme vengo con mi novio, le insisto que se corte el pelo y no quiere,se llama Ángel y sin conocerte ya te quiere.
Me llevó tus libros, no tengobolso, sí manos, sabiduría heredada que no morirácuando me vaya, tajante, lo sé sin conocimiento, mira que teesforzabas porque no me diera de ostias con mi propia cabeza, me dimuchas y sigo con la misma tónica, más con un trasluz,tú que me acompañas.

Preso de talento, carente de orgullo ysin mi mala ostia pusiste ante mí la buena praxis y a losfarsantes que desprecio como si fuera buena cosa, que no lo soy,tampoco sé tocar la guitarra, ni escribir, lo hago y no es unacto de matemáticas, algunos creen que sí y riman ydesdoblan una palabra sin un puto sentimiento.

Lo dejo,

empezaré con un beso cuandollegué a casa y sin un trago cuando quiera olvidar,

tengo cuchillos y causas justificadasen desuso,

no me hacen mejor y como te quiero dejomi motivo en el centro de una trasformación.

la cuesta del barrio

2010-05-14T13:06:00.001+02:00

Recuerdas como le mirabas,sonrojada, inquieta, ni si quiera le hablabas, subías lacuesta de la muerte, es que con el piti en la mano creías quete morías, tirabas del brazo de Vanessa “Vamos tía”,y Vanessa estaba hasta el coño de ti y de tu Raúl“Mañana como no hagas algo no venimos”. Tus pasos másdecididos terminaban la cuesta, él y tu desinfle, él ytu tembleque, él y tu frase más ingeniosa “Hola”

Le gustabas a Nano y en elcódigo de dos amigos no sé puede penetrar, insistíasy eso que él desandaba sus pasos, las minifaldas, los escotes,nada.

-Vane, ¿quéhago?

-Pasa.

-No puedo, sé quele gusto...

-Y Nano es un pesado.

-Además de eso.

Raul viene, te aparta detodos y te roba en beso “me gustas desde que llegó elverano”, demasiada cuesta de la muerte, piensas que tiene quesuceder, te obcecas, lo ensueñas y lo vistes de príncipe, tan inalcanzable.

“La estrategia tiene quecambiar, no abres la boca”, te dice tu amiga que sigue hasta elcoño de ti, se ríe por no llorar y añade, “tsnr”“¿Qué?” “Tensión sexual no resuelta”,“mpm” y completas “me pone mala”

Cuando vas, cuando lotienes, la cagas, te has liado con otro que no conoce ni se va aenterar y con Nano, que se entera fijo, no le debes fidelidad mássi querías darle celos podías haber buscado otro, másguapo y más todo, tirando el último cartucho te hasquemado los dedos.

“¿Dóndeestá Vane? Esta noche nos vamos de marcha, me he cansado deRaul y de su cuesta”, y las casualidades a veces se llaman putadasy alguien te confiesa como si nada “A mi primo le gustas” y estásmoco, sensible y con la regla, te das la vuelta “¿Dóndeestá la Vane?” La realista tiene acompañante y Raulno va aparecer por la puerta, empiezas a hablarle al vaso, élresponde, cuando calla pides otro, se te acerca un tío, erespresa fácil, lo sabe y le besas, lo sabe tu amiga que te tiradel brazo y te despega, te lleva a casa.

Has decidido no ir más,por la resaca y que te extresa, él, Nano que quiere mástarta y tú que te quedas sin ella, pasas, tienes una cita, elchico de la uni, que sigue en tu clase, Vanessa está conforme“Cambiamos la cuesta por un abono transporte”

antes muerta que callada

2010-05-13T11:55:00.001+02:00

Callada, ni debajo del agua
callada, desacorde con mi sentir
callada, pero muerta
si pudiera contener tus palabras en una canción, en una sinfonía, en tres significados, en un rotulador permanente, si pudiera callaría muchas bocas, infieles y autómatas que me roban, arrebatan el ritmo y la puta esencia de las cosas.
No somos nosotros quienes tenemos la palabra
ni las plumas
ni un significado oculto,
ella canta y todo lo auténtico vuelve, arremete y asalta, ahora babe me gustaría decirte que mataría por quererte, por postrarte ante mis muslos, por robarte un poquito de ti y decir adiós, como si de un gesto de dignidad se tratará, tonta, comprometida, métemela y charlamos mañana, saltamos mañana y si quieres llorar, mierda, joder, mañana no.
Hablemos de esto como si fuéramos a morir ayer y no tienes time para las legañas
que te pesa, que me importa, que te abrazo y esta vida se nos hace de repente muy corta,
cómeme, acurrucada, es un decir, en tus entrañas, fúmame que empiezo a sentirme feliz, carezco de espada, de arma u oposición, me levanto y sé que con ausencias vamos a llenar vacíos.
Si me permites ser obscena, te digo que mi vagina esta muy sola y grita “Babe, relléname, babe, mánchame, babe, jódeme y no me olvides”
Narras y no estoy, respiras y arrincono mi ser, a veces me consume no tener la patada que inutilice mi mente, ni el acento átono que escuches cuando grite que mañana no fue ayer y nos no somos sino tú y yo.
Deslizarse en el borde de la pasiones, cigarro y copa en mano, desazones que no silencian, no duermo por las noches ni dejo dormir, no me callo, que no me da la gana, que me enojo y borracha emana la sangre, de odiarles de quererte, de odiarme por no ser, por no poder, de ver sufrir y enarcar las cejas y el corazón.

No me callo porque algunos no tienen voz
y otros la dejaron en un empeño.

bájame una estrella

2010-04-30T21:38:00.000+02:00

Sólo le vi una vez, en esa épocaque los recuerdos tienden a confundirse con los sueños yMadrid era un parque de atracciones repleto de luces y gominolas, nole olvide nunca, desarmaría todo los armarios por encontraresa foto, la maraña de pelo, los rizos y los enredos, sólotengo un haz lejano y sonriente de tu presencia.

Viniste a casa, entonces nada sabíamosde que estaba llena, esta forma de envejecer, de ir perdiendo y depreservar esta maldita memoria, hoy es un día especial paechar mano de ella y contar como hombres y mujeres como tú sedejaron la vida en un sueño, a muerto un montañero yotro le alcanza una estrella a la tierra.

Tu historia es un símil devolar, de saber que un día tomabas un orujo con mi padre yotro cualquiera saludabas al Everest, entretanto una niñaescondida en el respaldo del sofá observaba las hondaselectrizadas de tu pelo y tiraba de los suyos a ver si eran iguales,la que quería ser reflejo de dos hombres buenos, mi padre y suamigo Risi.

Ibas a una expedición y pregunté“¿aita, no vas con él? La misma pregunta teníala respuesta, aita y me sentí, después, cuando entendí,mucho después, un grano en el culo, muy orgulloso de recitarlos catorce ochomiles y contar que mi amigo va pa allá, que mefaltan palabras y respiración, que se me contagio algo, unapasión

“Caminante no hay ruta, la montañaestá mostrando su peor cara, deberíamos partir, lástimaque hayamos apostado o ella o nosotros”

Años más tarde añosde cimas y descenso, vienen noticias de la India, Risi ha decididoquedarse en la montaña, desde Legazpi lloramos y reímosa la vez, le quedaban cimas, peñascos y vertientes pero elmanto de la nieve se lo ha llevado y ha dejado el cielo despejado,algo de él sobrevivió al alud y se quedó en micasa de Legazpi, en Pamplona, y en lugares donde hombres valientesquieren.

Hay un libro en casa, mi padre ya noestá, hay un libro para no traicionar la memoria, lo cuentauna chica, tampoco está, se marchó contigo. Ojeaba laestantería buscando que leer, daba igual tenía queconocerlos todos y me tope con Miriam, ¿aita esto quées? Lo escribió la novia de Risi, me faltó unapregunta, ¿ese libro está ahí desde que leconocí? Cubiertas azules, pequeño, hablaba de ti y detu pelo, habla de los dos y de lo alto que aspiráis a respiraresnifar y beberos, pues en aquel entonces no erais novios, tútímido ella guapa, sólo era cuestión de tiempo,como lo era tener aquello en mis manos, un secreto, por eso lo teníasen el centro de la estantería.

Brindabais con agua al otro con orujo,un día tu amigo tenía una niña y tu te echabasuna estrella a la espalda, esa que ella te había pedido y laniña que se llama Diana, osease yo, que nadie pensaba que ibaa recordar estas cosas, las recuerda y las mal cuenta, veinte añosdiez tres, ella escribe, ”bájame una estrella” y yo copioy pego.

Gracias

http://www.edicionesdesnivel.es/fichaautor.php?id=130

a la madre que me pario, gracias

2010-04-08T09:16:00.003+02:00

La soledad es lo que esa cortina notapa

tampoco te mientas

nunca, realmente es tan así

Sé que es difícil

complicadísimo de mañana

tocar ese hueco de cama

donde debiera haber una persona

De locos seguir cuerdo a tantos años

toda una vida,

ahora mismo no conozco a una personamás valiente que tú,

que tú con tu sonrisa deprimavera

reflejas en tus ojos el verde...

Sé que ese hueco nuncacicatrizará

quizá durante un segundo puedasolvidarlo

y echar a volar...

Te veo desde aquí

no hay un día que diga o pienseen ti,

entre otras cosas muchas cosas porqueeres mi madre

no elegí aquello tampoco oselegí a vosotros

pese a todo os quiero mazo

Cuando estamos los tres

ese que no está

creo que viene a escucharnos

Sé que todo ese pasado se hatornado lo más importante

que toda la casa palpita

que te han quitado las manos

indefensa a semejante hurto de amor

Por eso yo por lo que te han quitado

quiero darte todo

Duerme bonita, que ya vendrántiempos mejores

mientras en tus ojos se refleja la granestrella

piensa

que nunca dejará de quererte:

como te queremos

maldita sea,

el Txema y yo

Acuérdete

ama

siempre de eso

de nuestro jodido y enorme amor

Un besote.

una de Orión

2010-03-04T10:56:00.001+01:00

Un pájaro se mecía en las alas de la soledad
y una chica se bebía copas una tras otra,
es que el abismo es un hombre muy atractivo
¿Qué tomas?
Agua
¿Agua con Coca-cola?
“Y un viejo abrigo gris”
Me queda mucho que dar de sí
cuéntalo en gotas, en rojo, en matemáticas
pero esta copa es para mí.

Un cuco anidaba en otro hogar
y un chico miraba las olas
de cuando vas y regresas y te vas
y luego regresas, pero no te quedas
¿Una raya?
Rayas, triángulos,esferas
¿Un polvo?
Un polvo de estrellas y Orión
como una cuerda floja
es que si la tensas to se jodió.

Un rapaz no sabía ser halcón
y el niño grande no quería desarmar su intimidad
leía un cuento para los dos
“canijo, sonriente” observaba el desconfiado ave
pero el canijo poco más que sabía, eso...
“Te vas a enamorar loco aprendiz”

La chica miro al ladrón que quitaba el vaso de sus labios
casi enojada le ve volver con otro medio lleno
bebe ella, bebe él, mientras retorne las penas no reaparecen
y no me importa tropezar
“Estoy borracha”
“Y yo que veo pájaros entre nosotros”

un búho que quería ser otra cosa

2008-10-30T16:32:00.006+01:00

En un pueblo pequeño dos personitas se hacían amigos y con el desvelo, pasaban los años y una de ellas tenía que partir, a un mejor lugar, a un porque sí que apareciera escrito en alguna parte.
-¿Te vas?

-Me tengo que ir, me marchitaré si mis pies osan quedarse, si mi corazón dice que quiere ir.

-¿Te acordarás…?
-Me acordaré de ti, de las cosas que dejo, de lo feliz que…
-Lo entiendo.
-Puede que me equivoque, puede que no haya ese lugar que anhelo pero si lo hago, volveré.
-¿Crees que este será tu lugar seguro?
-Este también cambiará.
-Te echaré de menos.
-Aunque me quede no haré que las cosas permanezcan, si me marcho puede que…
-Mantengan la esencia, eres un soñador.
-Ojalá siempre lo sea.
-Vete, vete ya, te entiendo y te quiero pero no sé cuanto tiempo más me va a durar ese sentimiento, cuando este sola y no estés, cuando me cansé también de estos paisajes y quiera seguirte y no pueda, eres un pájaro, yo soy árbol, comprendo que existo para que personas como tú vengan a posarse en mis ramas y contarme que pasa lejos de mí, contarme que las hace llorar, contarme que las hace seguir.
-Daré mil vueltas para acuciar la necesidad de voltear las alas y cansarme y retroceder y darle brotes a tu preciosa sonrisa.
-Vete y pídele a la luna por mí todas las noches, Búho vete ya
-Adiós Haya, cuídate.
Y con un canto lloroso él se fue mientras ella extendía sus manos, sus ramas en un desaire plagado de nostalgia.

En camino, con las alas abarrotadas de recuerdos; de cuando se miraban y el mundo era una conjura loca donde dos existencias se hacían el amor todas las noches; de cuando la quería lo suficiente para encadenarse a su corteza y olvidar su propia naturaleza.
Fue al poco de nacer cuando él caminaba por un sendero inhóspito y la oyó cantar en un silencio que presagiaba la entrada de la primavera, después la observó florecer por primera vez, y cuando el fruto retornaba a la tierra él se alimentaba mientras ella le cobijaba en su remanso de hojas rojas.
Haya le hablaba del oso que a veces pasaba antes del invierno, pronunciando lentamente, el tiempo transcurre de una forma distinta para la que no se puede mover y todo ser que rondase sus raíces era un cuento saliendo de su voz.
Pero a Búho el deseo, necesidad de alcanzar otro lugar le había ido menguando poco a poco el pequeño cuerpo, descansaba medio muerto sobre la bella Haya, daba igual que ella le impregnara de su fragancia, que sus alas con él perdían fuerza.
Se había marchado y cada vez que descansaba sobre una haya roja hacía eco de su historia, le contaba su amor, lo guapa que se habría puesto con los brotes nuevos de la primavera y la sabiduría de su tronco robusto alimentándose de la tierra. Y con esas se echaba otra vez en camino, estando poquito a poco más lejos.
A miles de kilómetros de su hogar observó a una hembra de su especie tendida en el suelo y se acercó:
-¿Qué te ocurre compañera? ¿Has comido veneno? No sangras, no te han atacado.
-Eres un búho muy joven, algún día te llegará a ti el momento.
Él la miró profundamente extrañado escuchando la debilidad de la voz.
-¿Qué te pasa? ¿Necesitas comida? ¿Cómo puedo ayudarte?
-¿Cómo te llamas? -preguntó ella.
-Búho, ¿es que no lo sabes?
-Podrías tener otro nombre que hablará más de ti.
-No -negó el decepcionado, -ando buscándome, he perdido el amor y ahora vuelo porque no sé hacer nada mejor.
-Te deseo mucha suerte.
-¿Qué puedo hacer por ti? -volvió a preguntar él muy preocupado.
-No puedes hacer nada, muero.
-Pero… si no te han atacado y no has comido veneno ¿Por qué mueres?
-Porque soy vieja, ya encontré el camino y ahora llego al fin, no puedes hacer nada, si quieres quédate y cuéntame tu historia, disculpa si no llego a su final, este es el mío y llegados hasta este punto la vida no te da más concesiones.
Búho sintió mucho frío y mucha pena, parecía una hembra muy guapa y sabía que quizá le hubiese enseñado a llegar ahora que no sabía donde ir, sin embargo, le habló de Haya, de sus rojas hojas, de su desnudez en otoño y de su vergüenza, era muy vergonzosa, le habló del brillo de sus ojos verdes y del color de su corteza, de los días de las noches, de cada cambio de estación, iba contarle aquel ufano día en él que tuvo que irse cuando la desconocida cerró los ojos y su cuerpo en sus alas jóvenes se desplomó despidiéndose, nunca había visto la muerte, pero sabía que ese cuerpo sin vida la simbolizaba.

Entonces voló con todas sus fuerzas y todo lo que sus alas le permitieron ascender, no se detuvo a dormir por el día ni a cazar durante la noche, había perdido el hambre, el sueño.
No había conocido a su madre, una búha vecina le amamantó hasta que él pudo hacerlo por si solo, nadie le había contado los secretos y virtudes de la forma que tiene un corazón al latir ni la tristeza al dejar de hacerlo, ¿y Haya? ¿Qué haría ella si a la muerte le diera por decidir por sus raíces? Búho no sabía llorar, ni mitigar su tristeza, hacía lo que él solo había aprendido hacer, volar.
Tenía un hogar y sin saberlo todo su cuerpo contra corriente se dirigía a aquel destino, de eso se trataba, un lugar para cuando todo el resto se caiga.

Haya descansaba, fotosintetizando, con cientos de compañías pequeñitas deambulando por sus entrañas y unos cuantos nidos, vivían muchos seres que ni si quiera pedían permiso para ampararse en ella y Búho al llegar se los quería comer a todos, anidaban allí varias aves, pero no se abalanzó como su estomago lo reclamaba, fue poco a poco atacando los hogares de sus semejantes saciando su apetito mientras la miraba y al verla reconoció los tardíos síntomas de la primavera, se había marchado en verano y desde esa época a hoy en sus ramas nacían brotes nuevos, sin embargo, su cuerpo, su tronco, apenas había cambiado, y con respeto y amor comía hasta hartarse, era un experto cazador, ella le hubiese dejado.
-¿Eres tú? ¿Eres tú mi ave bonita la que anda correteando por mi cuerpo? ¿Eres tú? Sabes que cuando duermo profundamente tardo unos segundos en abrir los ojos, ¿eres tú aquel que tanto he echado de menos? Eres tú, te siento te huelo, Búho, habla.
Él aleteaba frente al lugar donde ella le mostraría sus ojos verdes, si alguien le hubiera devuelto el habla quizá hubiese abierto el pico, pero una mezcla de esperanza y melancolía no le dejaba, pasaron los segundos necesarios en silencio hasta que ella pudo verle.
-Búho… ¿Es que acaso no te alegras de verme?
-Haya, he volado sin descanso hasta aquí, me alegro, pero he descubierto cosas con las que no me gustaría vivir.
-Pero ya estás aquí, esas cosas no están aquí.
-Si Haya, las cosas que he descubierto están en todas partes.
-¿Cómo? ¿Qué cosa? Me asustas.
-Quiero bella daba que seas tú quien me lo explique.
-¿Yo? -preguntó, pero quería ayudarle -Todo lo que pueda hacer lo haré.
-¿Darías tu vida?
-Y mis raíces.
-Entonces dime, ¿todos morimos?
-Sí cuando nos hacemos viejos.
-¿Pero todos nos hacemos viejos a la vez? ¿Viejos desde que nacimos?
-No, eso depende de muchas cosas.
Él la miro y Haya, que era muy sabia, entendía su pena, que era una pena compartida.
-Dime entonces, ¿si tú y yo por este azar azaroso, siendo viejos los dos, podremos ir juntos a ese lugar llamado muerte?
-Búho…
-Ayúdame -rogó él.
-¿Y en que puede ayudarte esa respuesta?
-Tengo que saberlo, yo también debo ser sabio como tú, no seas cabezota.
Y ella movió sus ramas en señal de asentimiento.
-La vida de un árbol es de las más largas del mundo, nadie la supera.
-¿Ni un pájaro enamorado?
-Ni el más guapo de los búhos.
-Haya, estoy muy triste.
-Lo sé, yo intento no pensar en ello, sino mi vida sería muy larga.
-Perdóname bella flor, voy a dormir y cuando despierte, antes que el resto de los pájaros empiecen a cantar, me iré, volveré a morir en tu regazo, tendrás que echarme de menos un poquito, yo lo haré el resto de mi corta larga vida esperando a renacer y ser árbol para acompañarte.
-Yo soñaré con ser nube y verte planear todas las noches, no puede haber muerte peor que esta, que nos hicieron amantes sin apiadarse de nuestros corazones, duerme, que esta será la última noche de un final.

Y la noche cayó sobre dos compañeros que no podrían acompañarse el resto de sus vidas.

resurreción entre polvos blancos

2008-10-20T09:16:00.008+02:00

Dime tu nombre, responde, ¿de dónde sacas esa sonrisa para ser feliz?
Dime, después de las vidas truncadas ¿Qué es lo que queda para mí?
Jódeme, entre las jodidas existencias a la baja
problemas
vidas
familias rotas,
que me den tila
sino estoy hasta las cejas, que me follen, vida.
Vidas que se escapan de la mano
que se agarran
bebo, fumo, me drogo
¿Qué pare? ¿Para qué señor?
Es cierto, no me sienta bien,
tampoco las obligaciones, tampoco yo a mí.
¿De dónde la sacas? ¿Dónde miras para no tragar?
Bebo, me corro los sábados y los domingos,
me importa un carajo que digas que te importa una mierda,ven y fóllame a mí, que me olvido del resto de días,
del cáncer, de la muerte, del dolor,
rásgame la camiseta y bájame los pantalones, bésame la nuca, baja, baja y baja…
Agárrame con esos brazos que huelen tan bien y dame esa boca para que olvide como sabe el vino blanco.
Dime, Diana smile, dime, vida desbócate, locura aprésame y ponme una de extremo.
Después de este trabajo,
tranquilo,
que yo pongo las rayas y los porros y las copas,
que me gusta el vicio y la vida, que paso de esas otras cosas, de esas otras miles de cosas que me ponen triste.
No digas, egoísta, si la gente se preocupará más por buscar su felicidad puede que no jodieran tanto.
Dame una hoja en blanco, dame melancolía, dame sexo, dame lo que me quieras dar,eso sí, sin promesas de desencanto, sin juicios vanos.
Que yo me basto para llorar, para llorarle y echarle de más
que yo me basto para corretear
que me basto si me quiero suicidar,
mi vida es mía y déjala pasar.
Entre los jirones de tu piel hay un abrazo
aunque digas lo que digas, lucho
firts contra el mundo then contra todos.
Perdona, que me empiece a cabrear, estoy hasta al coño de tanta desgracia y de tanta sonrisa fingida.
Vamos a ver
que te bailo
que te la como haciendo círculos con la lengua,
y la saliva que me queda se me resbala por las manos, de moverla, de moverla tanto.
Joder
Joder
Joder
hasta el sábado cariño, para por si acaso ya me he soltado el pelo
he abierto de piernas
y voy cuando quiera
mejor,
cuando quieras a por mi necesidad.
PD: vida jódeme ya
PD: joder es mi palabra favorita.

en el lugar de...

2008-09-30T13:03:00.003+02:00

Queda empezar.
Será con una cerveza fría
con un latido, con una bocanada,
te veo caminar
te miro y me relamo
mientras la cerveza baja por mi garganta.

Aún no he perdido el juicio
ni cuando eso
ni cuando aquí
pero llévate mis bragas
por si lo que sea.

Estoy aquí
en el lugar de no pasa nada
pero la música no me deja salir
envuelta en colores, sabores y formas.

Te miro
sosiego
te hablo,
y resuenan dos notas en mi cuerpo:
te quiero.

Un canto jondo
una voz
el lobo ha mirado la luna
y te vi yo,
desnudo y salvaje.

No he perdido el juicio pero…
puede que si la razón.

la pija, la fea y el guapo

2008-08-29T10:14:00.007+02:00

La chica más fea del barrio se encamó con el más guapo al primer intento, sin imaginar los cuchicheos de las pijas indignadas, que a despliegues de cincuenta euros, polvos blancos y áticos vips, aún a su pesar, no conseguían al playboy del barrio.
-¿Qué tiene la muy guarra esa con la nariz de leñador para llevárselo? -pregunta la pija menos mala de las tres mientras se lleva la cucharada de yogur a la boca.
-Será que tiene buenas tetas, naturales, eso sí, pero buenas tetas -responde la que no se quita el chicle ni para dormir.

La pija mala, al menos la más mala, las escucha y el corazón se le hace añicos, profundamente enamorada del don Juan que no la hace ni caso; ni el pilates, ni el quirófano, ni las pilas de facturas de ropa, han producido ningún tipo de cambio en John; perfumes con feromonas, amarle día y tarde, odiarlo por no ser ella e invitarle a esas fiestas a las que él no le brindaba con su presencia.

Las tres pijas reunidas en torno a una mesa del comedor de la universidad, acostumbran a ratos a convertirse en víboras aburridas de tenerlo todo y entretenidas en las vicisitudes de los demás. Lo hacen con ella, la más fea, esa que no tiene la vida tan fácil, pero ahora come de su tupperware, feliz, él sólo le suelta la mano para que ella pueda coger el tenedor.
Ellas, con miradas furtivas, observan y callan, hasta que la menos mala asevera:
-¿No veis como la mira? Creo que deberías olvidarte de esto e irte con cualquiera, te gusta alguien que no juega en el mismo campo.
-Te equivocas.
No iba a renunciar a aquello así porque sí, era lista, paciente y enamorada parecía más calida, dulce, frágil.

La fea que no era tal, sola puede, cansada, pero fea no, sonreía, no es que creyese que la suerte iba a su favor, es que lo sabía. Tanto esfuerzo tantas perdidas, y un día él, y todo de lo que no podía formar parte era tan sencillo como chasquear los dedos, no en todo, en verano él se iría a California a buscar la ola, ella se quedaba a trabajar.
Y vio a las pijas cuando él no estaba y las ellas vieron a la fea, le surgió una duda, él no había bajado de la ola para buscarla aún, y las tres antagonistas estaban bronceadas, si ella fuese quizá…, tuviera un poco de…, puede que no lo quisiera. Tenía que ser fuerte.

Entonces él regresó y el verano a su ciudad, hasta para las pijas, para esa mala que temblaba ante una sola presencia y que ahora tenía la oportunidad de verle. Y en uno de esos días de agosto que ha sido muy caluroso, ellos se encuentran por la noche. Él camina despistado, ella parece que no lo espera, o vete a saber, nadie puede conocer lo que puede hacer una mujer enamorada.
-John.
-Hola Xindy.
-¿Quieres entrar conmigo?
-No sé –él tiene la mirada perdida del alcohol.
-Anda, vamos, es el bar de mi padre, te invito a un chupito y me cuentas que tal las vacaciones.
Él accede, por esa vez que estuvo a punto de pedirle a una cita después de la clase de matemáticas, deslumbrado ante la capacidad de la más mala para resolver logaritmos e incógnitas, no tuvo valor suficiente y se fue a casa caminando solo.
En un cambio de escenario hablan en la esquina de la barra.
-¿Por qué yo? –pregunta antes de beberse de un trago el chupito.
Ella dio cuatro sorbos para digerirlo, y el camarero sin preguntas puso dos copas.
-Espero que te guste el ron.
Él sólo la mira.
-Será que nunca tengo la sensación de conocerte del todo, y creo que a ti te pasa lo mismo.
-¿Qué te hace pensar eso?
-Demasiadas cosas.
-Olvídalo, no quiero una chica como tú, la quería, pero no, sal por ahí, fóllate a un chico guapo y dale a eso que te gusta por la nariz.
-La vida es algo más, y aunque te cueste creerlo, también para mí.
-Gánate algo, gánate algo de verdad, hay cosas que en la vida te las enseñan grandes personas.
-No quiero renunciar a ti.
Pero, la chica está triste, no se le nota pero se siente, y entona una leve sonrisa.
-Me voy a ir, tomate lo que quieras, eres invitado especial de la casa.
Un instante después se ha rendido, ella también se cansa de luchar y sus pasos parecen más ligeros, también sabe que tarde o temprano llorará, quizá sólo estaba esperando un no más, él que tendría al fin que creer. Se va taconeando del bar de su padre con un aire de libertad contagiosa.

Ha visto ya dos películas desde que ha llegado de trabajar, termina de bostezar cuando alguien llama a su puerta “viene a por su camiseta” piensa y sonríe; la que se ha puesto nada más llegar y tirarse en el sofá; la misma que él llevaba cuando bajaba del avión y ella miraba el reloj contando los segundos para verle. La más fea, que no es tal, ni tan triste, sólo depende de los ojos que lo miren, sonríe otra vez, está borracho, brilla con sus ojos y con las eses que le modulan la voz.
-Creo que he venido a quitártela.
-Llegas tarde, tendrás que darte prisa.
-No, creo que no…
Y se lanza a comerle los morros.

La duda de la fea desaparece por completo.

Es que a veces con quererse no basta.

después de... después de no hacernos daño

2008-08-11T16:20:00.002+02:00

dos caras y una cuz

2008-08-11T16:06:00.001+02:00

Amanece y no es una sonrisa eso que dices cuando callas en el reflejo del vaho de espejo del cuarto de baño, eso es de haberte dormido con la cabeza en el suelo y los pies sobre la cama, antes mirabas, fumabas y parabas el mundo ante ti, con la hilaridad de un pensamiento, en una noche cualquiera, ella estaba cerca y no te dejaba dormir.
Que lejos quedaron ya esos días y a un escritor no le gusta saber que su mejor libro ya está escrito. Las historias salen de donde salen las historias, “seguro que está muy guapa cuando sonríe” “seguro que va acompañada de algún guaperas de esos que la bailan el agua” “seguro que no es fiel” “seguro que está muy guapa”
Tambalea, le gusta el lenguaje mundial, mira al suelo, pero no agacha la cabeza, la botella de güisqui había rodado hasta parar en la mesa, no iba a recogerla, pequeño universo particular, perezoso ahora, no si tuviera que salir a buscarla, quizá fuera demasiado tarde hasta para eso.
Sabanas, olor a masturbaciones feroces, pérdidas y desesperadas, las propias necesidades enturbiadas por una ausencia, una chica que le revolucionaba todo, en su caos, en su orden, en su cuerpo, y hasta en la forma inconsciente de mirarla girando sobre si misma, dueña de las palmas y de los acordes que dibujaban sus letras mientras ella soñaba.
Ni si quiera sabes si se marchó o solo es que la perdiste. No agachas la cabeza, “mira, sea que como fuera yo voy a llegar hasta donde llegue” Con las cientos de gotas bajando por la espalda”
Seguro que su historia se compone de diferentes matices y ella le llama poeta cuando él no la puede oír, seguro que postra sus versos ante otros rufianes, no hay cosa que le gusté más que mirarse en el espejo que hacerlo en letras, por eso la tuvo y a retuvo, por eso liaba los porros aunque ella con su frescura los hiciera más finos y más rápido.
Saldrá y otros amortiguadores, aparte del cachito de cama que sostiene sus pies, atenuarán su caída, confía, aunque todo siga siendo un juego de dos caras y en su cabeza ella siga girando sobre si misma, eso le ayuda a mantener dormida pero no muerta la sonrisa que un día desplegará en cualquier cuarto de baño.

dolida y jodida y viva

2008-07-29T13:56:00.002+02:00

Tengo miedo, miedo a que te vayas, miedo a que mi lucha no sea suficiente o no sea el camino correcto para hacerte justicia.
Tengo la increíble necesidad de decirle al mundo quien eras tú y todos tus todos.
Un hombre me dice que te vio, una sola vez, ya no respirabas, te vio y tu hija se hace un mar de lágrimas, te recuerda, me gustaría narrarle con mil ciento millones de líneas sonrientes quien era ese cuerpo tendido en el suelo, y la cosa más grande que se me ocurre decirle es: “se llamaba Jose Mari y era mi padre”
La vida es así, la vida trae la muerte y todos nos vamos a morir, apunte, pero que no te maten.
A veces pienso en todas las cosas que sabía en su suma de comunista budista botánico, una buena combinación para tener el pase y derecho a vivir, bueno, te lo quitan, algunos me dicen que no piense en eso, en mi odio, mi justicia, mi rabia, que te den, ¿te repito? Era mi padre y yo, su hija, una canalla que se empequeñece cada vez que tiene que ponerle recuerdo a un gran hombre.
Le tenías que haber conocido, ver sus libros, su guitarra, su paz, a pesar de que no esté, esa casa tiene una armonía extraña, la de un hombre pacifico, tímido e inteligente, que hizo de su hogar su pequeño Tibet, ¿te acuerdas Jose cuando le dijiste que querías huir al Tibet porque allí no había gente mala? Y Jose Mari, sabiendo como estabas, maniaco perdido y saliendo con su hija, te dijo, “Jose, aquí tienes el tuyo a escala pequeña, todos los lugares pueden ser iguales y todas las personas malas personas” Venías corriendo, “joder, tía, que padre tienes”, y yo andaba celosa y feliciana, pues los dos hombres de mi vida se contaban secretos mientras la niña se maquillaba.
Cuesta verte en fotos, en recuerdos y palabras y no verte, cuesta imaginarte con el bazo perforado y todo tu interior encharcado mientras un tal Carlos ve la tele en su chalet de las rozas, un tío que ni se ha dignado a pedir perdón, un tío que sigue vivo por una maniobra evasiva compleja que a él no le sirvió.
Tan frágil, tan bueno, tan tan, que me quedo corta, a ver Aita si acabo la novela, y se hace famosa y todo el mundo dice, es tan buena por el padre que la crío, que la vio llorar, que aguanto todos sus berrinches y que tuvo los dos cojones de quererla, con lo mala pécora que es, sí, mala pécora, pero afortunada de haberle tenido a él.
Dejé la universidad, pensaba que ibas a decepcionarte, tanto dinero, tanto sacrificio, tantos callos, pero sólo dijiste “tienes tiempo, ¿quieres escribir?, pues escribe” Tienes tiempo…, yo sí, al menos de momento. Maybe Aita quiera ser futbolista o astronauta o puta o feliz, pero quiero que en cada uno de mis pasos la estela de un gran hombre no se vaya de mí.

Si me lo devolvieran, Carlos, no dudaría en matarte, pero no te mereces el tacto de mis manos calientes sobre tu garganta, que va, si pierdo el tiempo en un hijo de puta no lo empleo en los cientos de pasos que él me enseñó.

2008-06-26T11:56:00.003+02:00

Se nos abarrotaron los lugares
y con la estrella de cinco puntas
gritábamos en silencio:

Te echamos de menos, comunista.

"My name is Luca"

2008-06-25T17:59:00.002+02:00

"My name is Luca”, tema ochentero donde los haya, suena en Kiss fm y estamos en 2008. Hace más de 18 años que conozco esta canción, mi primera canción, esa que no se borró de la cabeza de una niña de seis años. Recuerdo aquel Abril de mis clases de parvulario llevando mi alubia en algodón y agua con un largo tallo blanco; esperaba a la salida vestida con una bata de rayas verticales rosas y blancas y mi nombre bordado en la solapa; esperaba la hora para enseñarle mi proeza a mi madre, orgullosísima de mi aportación a la naturaleza y maravillada por el milagro de sacar un tallo mustio, que en aquel momento no me lo parecía, de una simple alubia.
Aquél día ella no vino, lo hizo mi tío Patxi con la furgoneta roja, le tenía miedo por la perilla que me picaba la cara cuando me besaba, al verle no paré de preguntarle hasta echarme a llorar que dónde estaba mi madre, “monta, hoy te llevo yo a casa”, le creería a pesar de mi miedo pues dejé de llorar ¿Dónde iba a ir sola una niña de seis años? Mi tío abrió la puerta del copiloto y me senté, pero al darme la alubia, el tallo frágil y largo se quebró por la mitad al rozarse con la carcasa de la furgoneta, volví a llorar, mi tío, ogro para mí, rompió mi tesoro y ya no pudo calmarme con nada, seguí así hasta que llegué a casa de mi abuela.
Eso era raro, mi merienda siempre era a la vera de mi hermano en casa y con Dama, mi bonita pastor belga, en cambio fuimos a la de mi abuela que estaba repleta de familiares, entre ellos mis primos mellizos, mi hermano y mis padres. Eché a correr donde mi madre a decirle lo enfadada que estaba por no ir a buscarme y mandar al tío que pincha. Le enseñé mi proyecto de planta, el hilo muerto de tallo que colgaba, después pregunté por la abuela, dijo que estaba en la habitación pero que no fuera, me llevó donde mis primos y mi hermano al salón, que estaba lleno de gente, toda la casa estaba llena de gente.
Vi a mi abuelo, estaba triste, entonces me di cuenta que todo el mundo estaba triste, alguien se acercó y nos dijo eso que se les dice a los niños, esas verdades a medias “Tú tía Isa está mala” “¿Dónde está?” “Luego la trae tú tío”, contestó la voz refiriéndose al asesino de alubias.
Seguía sin entender el porqué de tanta gente en esa casa, pero me sentía segura con mis primos y mi hermano. No pregunté más. Mi abuela acabó saliendo de la habitación, con las mejillas al rojo vivo, creo que pensé en el cielo o en Dios, no sé. Me abrazó, vino directa hacía a mí y habló de Isa entre lágrimas hasta que alguien, mi abuelo creo, la tomó para consolarla.
Mi Padre o mi tío regresaron después de una ausencia que me sería imposible precisar, cuando volvieron mis primos, mi hermano y yo sabíamos que Isa estaba en el cielo. Lo hablamos los peques, que la tía se había ido, todos sabíamos lo que era el cielo y ninguno se sintió triste, la tía estaba con los ángeles volando.
Mis primos se marcharon y esa noche mi hermano y yo dormimos solos en la cama de mis abuelos, yo no quería, me daba miedo, sabía que traerían el cuerpo de mi tía en un ataúd, todos lo esperaban, mientras él y yo permanecíamos acostados, los demás no iban a dormir.
-Mama, que por la noche no traigan a la tía aquí -le dije mientras nos arropaba.
Isa murió, era mi tía favorita, me planchaba los lazos, estiraba mis rizos, era después de mi madre la única persona que podía tocarme el pelo. Era hippy, la más hippy, con su pelo castaño cardado y mechas rubias, vaqueros ajustados, botines de cuero con hebillas, anillos de bronce de serpientes y espigas, que mi abuela me regaló, pero que hoy no tengo, que pena.
He aprendido a conocerla por las voces de los que la querían, mi padre y mi abuelo que ahora tampoco están, mi abuela, mi madre... Tengo 24años, los mismos que cuando ella murió en aquel accidente, iba dormida en la parte de atrás del camión de Popi. Descarrilo y ella se golpeó en la cabeza, entro en coma al instante, resistió a la ambulancia pero en el hospital ya no se pudo hacer nada, de allí regresaban mi Padre y mi tío con las malas noticias.
No volví a ver a Popi, nos invitaba a mi hermano y a mí a batidos de chocolate, los mejores batidos de mi vida, en un local más arriba de unas huertas donde había más hippys. Sé que hizo su vida, que se fue del pueblo y creo que tiene peques, me alegro, lo tuvo que pasar muy mal. “My name is Luca” esta canción era suya, Isa la escuchaba, una de sus favoritas. Y hoy he visto a mi tía en mí, un poco más como una chavalita, lejos de esa mirada de seis años donde todo parece tan grande y 24 años parecen muchos años.
No sé que soñaba mientras viajaba en ese camión junto a Popi, ni sé si paso por Madrid en uno de sus viajes, desde donde ahora yo la recuerdo. Tuvo un concierto, yo era pequeña, mi tío, el que pinchaba, por aquel entonces apenas tenía 20años, con los años resultó el tío langostino, se los devoraba todos en navidades, tenía en su antigua habitación, el cartel de un concierto de S.A en honor a su hermana, Popi se lo dedicó. Ahora lo hago yo: Gracias Isa.

hacia la eternidad

2008-06-23T12:09:00.004+02:00

Puedo sostenerte
pero
perdona
no alcanzo a la cima de tus besos,
con pasos rápidos y pequeños
voy directa y muero.

Nadie va a recordar los insomnios
ni las sonrisas que como casi nada
se venden baratas y esquivas.
Nos hemos perdido
desgastados de tanto brillo
de evocar sin remedio
transgrediendo los delitos.

Perdóname, quiero beber
beber hasta alcanzar el sueño
olvidar, olvidarme
morir
y no echarte
ni echarte de menos.

Capullo, herida,
capullo, descocada,
quiero azúcar para inflarme
quiero humo para disiparte
en mí,
corazón roto.
Taparme las orejas
entonces la rabia me sale por la boca.

Una promesa de dolor y sangre, sigue siendo una promesa, juro mirarte y dejar pasar los años, cariño, juro que me matará la vida, que mis manos malditas no osarán maltratarte con quejidos de niña, que no sabe, que no entiende, donde está su vida.

Volarnos, volarte
izarte,
esos besos…
han y deberían ser míos,
instinto de propiedad llevado a su máxima potencia.

¡Qué le jodan!
Nos haremos fuertes
¿Sabes qué?
Las cosas seguirán igual
si nosotros somos los mismos.
He llorado
lo hago
y así,
con las lágrimas en los ojos
mí tua
continúa escribiendo,
continué…
Sólo eres un delirio de mi cruda cabeza
¿Te enteras? Deberías.
Todo mi latir te acompasa
y un concierto de Ismael Serrano sale de mi casa,
finos recuerdos.
Me eriza la piel que mi padre esté cerca,
mientras te cuento
mientras soy honesta,
que no es complicado ponerse a la contra
de este mundo
de esta pereza.

Después de esta muerteme decido, me enamoro
me lleno de magia,
¡Qué todos nosotros tenemos que ponernos en paz!
Y los corazones, amor
en reconstrucción………………………………………………………………………………………………………….. hacia la eternidad.

perdidos en un juego

2008-06-06T09:31:00.001+02:00

Susodicha imaginación, desusada declaración de intenciones, poesía marginal, una chica que no tiene ganas de hablar y tú. Fúmame y muere en el puto intento de quererme, no te vayas, pero vete...

-Todo es un puto juego, la vida es un juego.
-No me hagas polvo.
-No era esa mi intención.
-Lo dices, un juego, repites, un juego, ¿yo?, tu juguete.
-Y te toco, y te beso, y te pongo, también muero, pierdo.
-Pues no juegues.
-Es mi forma de mirar.
-Me voy a ir.
-No. Bueno, sí. No voy a esposarte.

“Niña rara busca machos que la entiendan. Su coraza, hecha de agua y sal, se resquebraja por momentos mientras un susurro lejano le acaricia la entrepierna. Al otro lado, niño con defectos de fábrica tira una moneda al aire buscando respuestas, respuestas fáciles que nunca hallará...”
¿Cara o cruz? ¿Te quedas o te marchas?

Condiciones sin condición:
-No pidas, te daré hasta las bragas que no llevo
-No esperes, tendrás esa llamada
-No folles, esta perra solo ama
-No grites, callaré tus morros con lengua biperina mientras te ahogas en mi alma, tuya, mía, incondicional.

¿No quieres? Marcha, no digas nada, no puedo más, a manos vacias el silencio retorna a sus alturas y los chillidos se camuflan en letras dispares que yo te dedico, no explico, ni excuso, digo, con menos agudos esta vez, que si quieres venirte conmigo aquí estaré, si te vas, mereces que empiece otro juego otro mes, este, estoy de luto y el siguiente también.

Te propongo algo, juega conmigo, si tú ganas yo gano, si yo gano, tú pierdes, “no te lo creas tanto, guapa” “Tira y bájame del burro”
(Romantic men estoy aprendiendo a jugar con tus armas)

escondite

2008-05-29T12:06:00.007+02:00

Escondía la ropa en el bolso, la falda negra y corta, la camiseta de espalda descubierta y mucho escote, les daba un beso de despedida, cerraba la puerta, bajaba dos tramos de escaleras divisando si se extendía la luz por la mirilla de los vecinos y con mucha prisa se quitaba los vaqueros puestos sobre las medias y lo de arriba.
Se miró en el reflejo de la ventana, como otras muchas veces era el plan sin errata, su madre ni loca la hubiese dejado salir así y ella se creía dueña de su cuerpo y esclava de las peroratas de mama acerca de los jóvenes de hoy: "Ellos todos drogadictos, ellas todas embarazadas.
Sus labios carmesí, los ojos brillantes y la indumentaria la dejaban con la imagen predispuesta hacia la vida y hacia la noche, con los agujeros de las medias tensando y destensándose mientras descendía cada peldaño, el eco de unos tacones que producirían un giro de mirada entre todos esos que saben como es una mujer por el sonido de sus pies. Esta era joven y salvaje, dulce, por ese “No lo sé,” en la mirada.
Ya había pasado los dieciséis meses atrás, a los dieciocho le contaban que las cosas cambiaban y podría liberarse, en resumen, dejar de hacer las cosas a escondidas, fumar, beber y beberle en servicios sucios e interesantes. Pero ella ya sabía que las cosas no son siempre como te dicen y en eso también se incluía lo de dejar de desnudarse en el portal.
La calle de todos los días, los escaparates con pocas luces, el parque, la casa del chico aquel de aquella vez. Tenía que encenderse un cigarro para difuminarse con la noche y encontrar el tabaco entre el maquillaje, las llaves, toallitas, el móvil, el spray de pimienta y las dos lastas de cerveza que había robado de la nevera, todo en un fondo negro que parecía que se engullía justo lo que andaba buscando, lo encontró, dio una calada profunda pues sabía que al girar la esquina a un par de cientos de metros, estaría él y una sensación parecida a la cercanía del verano, más intensa, cagaprisas e inquieta provocó un tembleque en sus piernas.
Se preguntaba si aún iría en vaqueros y con una de sus camisetas. Merecía sus medias y ciertos excesos, todo un año para verle volver de New Zealand y aprender a aquello de las antípodas. Un maldito mes de verano, maldito por las miles de tentaciones que ofrecía a una chica que empezaba a poder volver de día a casa y besar, y fumar, a elegir y abrir poquito a poco los ojos para ver el mundo.

Antes, antes de conocerle miraba mucho hacia el cielo y un día que lo había hecho, tuvo que regresar su mirada al abismo otra vez, porque no creía que bajo aquello también estuviese él, cerca, aquel primer día que la chica que esperas tropieza contigo en la misma acera y te pide fuego, “no lo hace en la acera de enfrente y es otro él que la auxilia mientras tú te quedas mirando”:
-¿Quieres fumar?
Ella tenía iniciativa y él era muy guapo, en su sonrisa, en su sorpresa:
-Lo siento, pero no fumo tabaco.
-¡Ah! Pues de eso no llevo.
Se inclinó hacia la llama que tendía, aspiró y luego dio otra calada.
-Ya sé, no puedes fumar en casa -dijo.
-Pero sé lo que es un porro…
Él chico siempre llevaba, metidos en el bolsillo pequeño de los vaqueros y todos sus vaqueros tenían ese bolsillo, ella no lo sabía, pero había algo que la obligaba a quedarse parada en esa acera si aquel no se movía de allí.
-¿Fumas? –preguntó él.
-A veces.
-No, no, -parecía nervioso -quiero decir que si quieres venir a fumar uno conmigo.
-Creo que sí.
-¿Vamos?
Ella desandaba sus pasos, no había preguntado a donde iban, él tenía unos brazos que serían capaces de sostenerla, firmes y delgados. En medio de aquel prado con los árboles a su alrededor, tirados y solos, acompañándose, la chica comprobó que también eran suaves, él la besaba.
Al girar la esquina, un año después, alguna carta, alguna llamada, sin embargo, en la distancia ella tenía que aprobar los exámenes, no podía hacer otra cosa, pero en una esquina, un año después, volvía ser verano y él la había elegido entre todas las miradas. En ese instante, puntual, acudía a su cita. Llevaba vaqueros, una camiseta que ella no reconocía, apoyado en el bordillo de la fuente cerró los ojos, era su esbozo de sonrisa y camino hasta tenerla frente así. Ella temblaba y él no se movía.
-He venido a darte un beso, lo primero que quiero hacer es eso, darte un beso -terció ella rompiendo el silencio.
-Claro, -sonrió y la chica recordó todo con esa sonrisa -no esperaba menos de ti.
Se había duchado antes de salir, se afeitaba y ante el espejo un toque de nostalgia y despedida enrojecía sus ojos, "diecisiete añitos" dijo para si, el inicio de la universidad, los jueves de fiesta, los domingos de cervecita y cañas, los suspensos, el chico de dos pupitres más abajo, no podría quitarle eso. Una ironía marcando una mueca: El día después de ver una estrella tenía que llover y decirle que un mes era todo lo que tenía.
Esas medias con agujeros, el pelo hacia atrás con una diadema, los ojos resplandeciéndosele, la mujer que calmaba toda su sed y la niña. Los labios dibujando arrojo y el veneno que le daba a la vida para que sonara a prohibida.
Ella tenía las ganas, él la experiencia.
-Estás guapísimo, -le decía mientras la tenía entre los brazos y no quisiera soltarla -y estás súper moreno.
-Te echado un montón de menos –susurró él.
Ella se echó a llorar, lo sabía, habían sido muchas otras formas de sentirlo, todo un año esperando, mejor o peor, recopilando en un baúl todas las cosas que decirle y todos los bocetos de ella y de él de la mano.
-¿Vamos?
-Sí, quiero decir, yes, traigo dos latas en el bolso.
-Ya decía yo que pesaba tanto.
Se lo había quitado para abrazarla y aligerarle el paso.
La chica se secaba en la camiseta roja las cuencas de los ojos, el chico sonreía porque le producía cosquillas y la estrechaba más.
-¿Vamos? Si sigues queriendo besarme que sea tirados en la hierba, tengo que abrir un baúl y darte lo que guarde en un año.
-¿Para mí?
-Para el vecino, sólo que se ha mudado, tonto, pues para ti.
Él chico sabía una cosa que ella no tardaría en descubrir, y revolver y colocar su interior con un no en puntos suspensivos resonando en el pensar. Caminaron, se miraban, se tocaban, no imaginaba no quedarse con esas medias, ni con ese despliegue de imaginación, ni con sus labios, podría mostrarle su mundo, bailarla el agua, ¿y por qué no? Ella no dudaría, irían, soñarían empezando por quitarle las botas, las medias,… etc.
-He aprobado todo.
Y él pudiera ser feliz con eso. Ella tendría su escritorio al lado de una gran ventana y se tirarían horas en la cama borrachos, fumados, estudiándose los cuerpos, y mandarían al carajo el escritorio y quien sabe que fuera luego. La quería, nada más.
-¿Aún quieres dirigir películas? -preguntó él.
La chica se sentó y arrancó un puñadito de hierba, su particular bienvenida al lugar.
-Sí, tendrás que hacerlo conmigo, parece difícil.
-Me gustaría mucho –dijo con un matiz de tristeza en la voz que no fue capaz de ocultar.
Escribía guiones, por eso se había marchado, le habían ofrecido algo importante, y por el mismo motivo tenía que regresar. Ella tenía la expresión pensativa.
El silencio de los pájaros, de los árboles, y de los insectos lo inundaba todo. Tomó el porro que le tendía.
-He venido aquí cada vez que necesitaba encontrarte -decía mientras fumaba y se recostaba entera junto a él. -La gente se ríe de ciertas promesas, me sacas siete años, eso no es nada. Y te esperé y estás aquí…
Él la callo con un beso y ella respiró por la nariz. Y pegados, mirándose, él auguro un naufragio:
-Tengo que volver.
Le rozó los labios y el alma mientras la miraba.
-He venido a despedirme.
Ella se apartó y se incorporó sentada en la hierba, agachó los ojos y arrancó dos puñaditos de hierba que estrujo entre las manos: “No, no…”

Un par de semanas, sin diferencias de edad, un sueño se nublaba de pesadillas y quedaba la promesa de quererse, sin tenerse, sin esperarse. Ella observaba el avión en la pista y la media sonrisa necesaria salía de sus dientes entre tanta lágrima: “No, también puedo elegir, puedo esperar y buscarte”

quedarse

2008-05-27T12:26:00.003+02:00

-Jo, no te vayas, que no estoy acostumbrada...
-Termina las frases.
-No, que no quiero que me conozcas.
-¿Y quieres qué me quede?
-¿Por qué no?
-¿Tú te entiendes?
-Yo sí, perfectamente, ¿quieres quedarte?
-¿A qué?
-Si me haces una pregunta más te callo la boca.
-Bueno... Para que me calles no me quedo.
-Follo bien.
-¿Tú te escuchas?
-A ver..., ¿qué he dicho? Que follo bien. Sí, me escucho.
-Cuando acabas de conocer a alguien no le cuentas lo bien que follas y menos si él es mejor amigo de tu novio.
-Ya lo sé, sólo te estaba poniendo a prueba.
-Ah...
-No has puesto cara de salido.
-Perdona, no pulsé el botón.
-Ven, siéntate, has dicho que te quedabas...
-Si prometes no ponerme más a prueba.
-Yo no prometo nada.
-Pues me voy.
-No seas crío.
-Joder tía.
Y el chico resoplando se sienta en el único sofá que hay en la casa, a dos palmos de ella, a dos palmos de una chica en bragas y camiseta, bonitas piernas se dice, no puede tocarlas.
-Él me ha mandado a buscarte.
-¿Y por qué no ha venido él?
-Se ha quedado con los otros en el bar.
-No mientas, lo chicos buenos no saben mentir. Ya sé que se folla a la camarera.
Ella se empieza a hacer un porro, él sigue callado.
-Vas a pasar toda la noche conmigo.
-Sólo hasta que te duermas y se te olvide el capullo novio que tienes.
Y la chica alza la vista de la china, sonríe, él la mira y repite:
-Sólo hasta que te duermas.
-No lo sabes, ¿a qué no lo sabes? -le pregunta cogiendo entre sus dedos con la mano libre un trocito de la camiseta.
-Vuelves a dejar las frase a medias.
-No lo hago, sólo es que aún no puedes saberlo.
-¿El qué?
Ella sigue con el trocito de camiseta entre sus dedos, tirante, él se ha acercado un poco más para que no se la rompa o quién sabe, superponiendo su manos a esa mano que tira.
-Follo bien -repite. Él la mira.
-No lo dudo pero sólo lo dices porque estás puesta de algo.
-Yo no me pongo.
-Tus pupilas sí.
-¿Quieres?
-No, esta noche no.
-Sí, esta noche sí
-Puedo entender que estés jodida, no me iré. -añade a modo disculpa, ciertamente suena a disculpa -Sí tu novio te deja así, yo no.
-No mientas, te quedas porque no has podido dejar de pensar como sería follar conmigo.
-Suéltame.
-Suéltame tú.
La mano del chico deja de superponer la otra mano, la camiseta sigue tirante, tira más, la chica fuma cuidadosamente para el escaso espacio q tiene entre su boca y la otra boca.
-Suéltame -suplica el chico, que ya no se cree nada de lo que pide.
-Si no quieres...
-Joder.
Tras esta palabra que tan viene al caso, él sólo la mira y ya lo sabe:
-¿Lo sabes? -pregunta ella -¿Lo sabes?
Ya no necesita retenerle, le suelta la camiseta que ha quedado llena de arrugas por esa decisión tan firme y una mano tan pequeña. Ella apoya el porro en el cenicero y se incorpora del sofá, él no se ha movido. Hace mucho que la espera. Una ultima calada más y se desprende de lo poquito que tiene, camiseta y bragas, desnuda, frente a él:
-Vas a follarme porque ya lo sabes.
Comienza a apoyarse con las piernas abiertas, se sienta en sus piernas cerradas y le quita la camiseta dada de sí.
-Ya lo sabes.
Y muerde su pezón izquierdo siguiendo con el derecho.
-Bésame -susurra él.
-¿Dónde? -interpela ella, que sin esperar repuesta desabrocha cada uno de los botones de su vaquero, se levanta otra vez y el chico pasivo sentado en sofá, en un deyavi, no lleva más que una cadena de plata al cuello mientras ella de rodillas en el suelo succiona su pene erecto.
-Para -ordena desprendiendo con fuerza la cabeza de la chica.
-Vamos a la cama.
-Él es mi amigo...
-No -niega ella mientras él le sujeta la cara. -Él no es amigo de nadie, sólo nos usa.
Ahora sí que lo sabe, pues claro que lo sabe, no tiene más que mirarla para saberlo. De rodillas, de rodillas no, ella no. Se deja resbalar por el sofá y de rodillas los dos, dos perfectos desconocidos, se besan en los morros. Los brazos, las manos y las pasiones se unen.
-Yo te conozco, le conozco a él.
Ahora es la cabeza del chico la que reposa en su regazo, en sus senos, ella juega con las yemas por su pelo, le despeina.
-Antes de meterla, antes, tienes que decirlo.
-No puedo darte más.
-Puedes dármelo todo.
-¿Lo quieres?
Él con gesto serio, diríamos, angustia, preocupación, abandono, deseo, aparta los mechones castaños que tapan aquellas pupilas tan grandes y espera.
-Desde que has entrado por esa puerta.
-Me quedaré esta noche.
-Te quedarás más.
La chica siempre parece aceptar.
En sueños se la oye murmurar “Lo sabes, claro que lo sabes, no quieres quererme pero ya me quieres” “...”

con razones o sin ellas, sigo aquí con mi mejor foto

2008-05-26T16:43:00.000+02:00

poesía

2008-05-26T10:27:00.002+02:00

En silencio, a escondidas
entre los recovecos de mis heridas
tú crees que te he olvidado,
en la misma distancia
en los mismos domingos.
Saboreo el eco de unas manos
siento otras muchas,
sería más fácil aclararte:
Podemos follar y amarnos
nunca, nunca por separado.
Sí, pienso en ti,
cuando estoy decidida jadeando,
cuando la estoy chupando y se corren,
no saben chulo
que te deben un orgasmo,
sexo y seguro.
Contigo la semilla germina
por eso, esto
por esto, orgasmos,
asignatura pendiente de carrera:
Que no me duela la entrepierna
que no me lloré el corazón,
cuando me la metes y te corres
cuando me la metes y no.

Poesía, que te olvidas
entre viajes inesperados,
niña bonita de mis 15años.
Escribiste tus 4 últimos versos.
Vuelve, dibuja tu rincón
de tachones mal hechos
entre rubrica y acento,
dime que sabes escribir.

No te dejé coexistir conmigo
a base de lluvias, granizo,
un no, en una tarde de domingo
te dije adios,
umada y sin aliento
te dije vete, no te necesito.

Hoy, desde hace mucho tiempo
entra una brisa de ritmo y anexo.
Aprendo contigo, follo contigo.
Prometo una sincera invitación
sabanas limpias
jadeos,
agua,
besos contigo y un chico bonito,
y contigo
vente conmigo corazón.

claro oscuro

2008-05-13T11:40:00.002+02:00

Se desvestía en su estudio de grandes ventanas con las persianas por la mitad, los cristales tintados que no permitían que saliera la luz y la pregunta que se hacía ahora que volvía a casa cuando las cervezas seguían corriendo en esa mesa, sus amigos más borrachos que hace una hora y el deseo insistente de llegar, para luego plantarse ante su reflejo y no verse guapa. Todo aquello se volvía harto importante, angustioso, aquel chico y aquellas tragedias, las pupilas negras, un mundo negro y abstenio.
La corriente de los malos pensamientos la habían depositado allí.
No era todo culpa suya, gran parte: “que no me cuentes tragedias niño, que soy así, que no necesito ver a mis padres muertos para identificarme con esos que dices que se levantan todos los días, a pesar de…”. Telarañas.
“Venga chaval, me has clavado hasta la pana que no sé coser”
Y con sus nalgas desnudas bailando por toda la casa, inquieta, “¿qué cosa es eso que no sé ver?”, tan pequeñita, bella la llamaban los desconocidos cuando pasaba del portal de su casa, con la falda corta, con el niqui corto y con la poca vergüenza que da la nostalgia de un porque, la lucha y la furia.
Al poco de estar en casa y vomitar, al poco, cuando olvidaba, cuando no sé castigaba, cuando en el mundo era sola ella y la guitarra, aquella guitarra, sosteniéndola con suavidad, su niña. Entonces los amigos daban igual y las sonrisas de otros, nadie consiguiera robarle las notas, ni las pupilas azuladas, las suyas, de recordar un día, un lugar donde su papa le cantaba la nana de la niña que no quería tomar la sopa, conseguía hacerle volver con el punteo de sus dedos, podía mirarse en el espejo y por primera vez Jose, que se ha ido, y Gala, que pretendía hacerle volver, se unían en un reflejo.
Habían pasado demasiados días matando el tiempo, dándose a chicos que sólo la harían daño, a tiritos de: no me hagas ser consciente de lo que soñé ser y de lo que soy ¡No, por favor!
Los ojos negros aún seguían clavándosele, menos, las mentiras, menos, él no se merecía ni un silencio, un do frustrado, un esto no es un orgasmo es la perdición de todos los rizos, no le quedaba ni una onda de poesía en su cuerpo, menos el hada que no se había marchado, su guitarra, su padre.
No era cobarde, no era una chica triste sola y perdida, y si lo fuera, nunca lo reconocería. Lo pensaba, lo tocaba, lo reía.
Marcaba las 1.33 su reloj, dejó de tocar, miró el móvil, tenía un mensaje, ¿quién se acordaría de ella? Si vivía para no vivir, en la fina línea, nunca contestaba a los mensajes, pero antes de nada recordó un nombre, de una noche, de un sinsentido y quiso correr a pulsar todas las teclas hasta leerlo, pero no sería, sus pesadillas eran lo único que hasta el momento se cumplían y no quería como quería todo, se vio, animal herido y que le dieran a todo el todo. Complicado descifrar cada uno de sus pensamientos, en una habitación donde reinaba el silencio una chica manipulaba las teclas.
Su rostro marcó todos los gestos en el atisbo de un silencio:
“Te imagino jodida y radiante llenando de notas la habitación y eso me da ganas de correr a buscarte, quieres?”
Miró las sabanas cambiadas, el orden repugnante de su casa, allí no venía nadie más, apestaba todo a si misma.
Todos los días, todos los momentos, todas las tristezas son buenas para algo y mientras se vestía una camiseta que le llegaba a las rodillas, la sonrisa valiente regresó, loca, bonita. La chica que se tenía miedo contestó.
A las 2.22 las persianas estaban echadas, por si fuera que los cristales dejarán pasar cierta imagen y no fuera ella la que quitará una sonrisa a algún curioso mientras se dejaba follar.

razonebles sinsentidos

2008-05-12T12:59:00.001+02:00

Le gustaban las frases ingeniosas, la unión de vocablos sin sentido ni orden, armarla a golpes de acento y descubrir: un lenguaje inexistente que sólo algunos podían seguir, esbozando así la más sincera de las sonrisas. ¿Por qué? La respuesta requiere su idioma, un placer más allá de un orgasmo, unas piernas bonitas.
No estoy segura, lo perdí de vista, olía a menta y a ron, en el plagio de una mirada, la suya, atracando yo, me fui, durante días, pasos, personas, oficinas, busqué y me dieron pastilla de consomé en lugar de polen, me dieron por detrás, por delante, me violaron, desprendieron mi nombre de los epitafios de golfas y me quedé sola anhelando la estrofa corta e insomne.
No soy la misma, ¿y quién coño era él? Un jugador sin cabeza, envido rufián y que me lleve la demencia a aquel lugar donde había un banco y una chica escondiendo la cabeza y las lágrimas, las personas pasaban, miraban, susurraban y el mundo era sólo una cosa, triste cosa, sola y mágica.
¿Cómo coño se explica aquello que solo se siente?Calla, cállate, en el silencio canalla nos haremos fuertes.No quiere penas, ella no las quiere, entonces, maldita cállame, tengo una triste historia, llámale cosa, acantilado, síndrome de abstinencia, prosa.
¿Como sería volver a las palabras impregnadas de sentido y esperanza que hiciera nuestras vidas mejores?Princesa, tomo el relevo, la forma y te llevo conmigo, no digas que esto es un encierro al olvido, un retroceso, no me dibujes las llagas, que pretendo que quiero darte ganas, ilusiones, falacias. Él se ha ido, yo me fui, no pudo ser, no
lo sé, no sé que nos propusimos antes de nacer, de sufrir y buscarnos las razones para estar aquí. Mírame, en este empeño, caminando recto, ajam, eso creía yo, que no se me han escapado los verbos de la ilusión. Dentro, haciendo hincapié, me quedo con la lata de conservas que me salva de un día de niebla, cuando tú no quieres, cuando no quiero yo.
Poeta, disculpa el asalto, si no fuera por un recuerdo, no tendría ni una puta gana de vérmelas aquí y joderte con las mismas armas.
Poesía
ay poesía
no se te ocurra partir sin los acordes que te ofrezco
sin los versos sin los llantos
ni se te ocurra dejarme sola frente a estos cuerdos.

sentir que estaba allí

2008-04-28T17:33:00.003+02:00

digamos

2008-04-28T17:18:00.001+02:00

Digamos que esta noche no lleva bragas, digamos que también lleva falda, que la vida es corta y que no sabe hablar sin estar tirada bajo la almuhada y follar. Digamos que esta noche tiene un plan, le bastará con izarse la falda, con estar mojada, le bastará con pensar lo guapa que está cuando no lleva bragas y la vida le da por detrás. Digamos también que sus mejores lágrimas son las que emana su coño cuando folla con el chico equivocado y descubre que ella también sería capaz de amar. Digamos que no se lleva números de teléfono a los que pueda recurrir, digamos que folla, sola u acompañada, digamos que quiere ser chica de portada pero nunca actriz. Digamos que no hay hombre más querido, que él que la dice, guapa, no quiero follar contigo. Pero ella no sabe hablar así, con un silencio que la escucha, sin un gémido que la cuente, sentada tomando una coca-cola, piernas cerradas y el amor en las palabras. Digamos que quiere irse pero su “no quiero follar contigo” es un lenguaje que no comprende y quiere descifrar, por lo que escucha y escucha cada vez más. En los calles vacias de un polvo cotidiano él se abrocha los bótones de los pantalones y ella por fín entiende “No quiero follar contigo sólo quiero follar contigo”. Dígamos que se despista y con la ropa puesta él la vuelve a besar y la chica vuelve a oir “no quiero follar contigo” “¿Entonces que quieres?” digamos que dice volviéndole a besar, “quiero que te quedes a cenar”. Digamos que esta noche no lleva bragas y tiene un plan.

2007-01-26T02:04:00.000+01:00

perdidas palabras

2006-10-20T03:00:00.000+02:00

Me preguntan: ¿Por qué tu sí lo puedes hacer? Se responden: “ Estás siendo egoísta”. No, yo me lo he ganado. Repito sin orgullo, me lo he ganado, no querría, pero es así. Nunca me tacharon de hipócrita, pertenezco a ese grupo de personas que por desgracia tienen un geto de biblia en times new roman 26. La decepción comienza en la tensión de mi mandíbula, me cuesta tragar saliva y poco a poco, mientras se relaja, los ojos se me encharcan. No puedo evitarlo. Y quiero. No me gusta que me pregunten que me pasa, hace tiempo que me pasa lo mismo, la gente sigue así de pesada. En cambio si sonrío, entre diente blanco y gengivitis, soy la que quiero preguntar: “¿Qué coño te pasa? ¿qué no sonríes chaval?. Y al no poder fingir ante la evidencia, como mecanismo de defensa a lo armadillo, o cualquier otro animal, si te digo algo, de alguna u otra manera, te aseguro que es verdad. Soy sincera, rozando la crueldad, a veces desconsiderada y los tunantes me caen fatal, las pijas, los gays sobre amenarados, que tienen un julajó invisible en la cintura, los chulitos engominados, las señoras de abrigo de visón y caniche, legítimas delincuentes. Todos los que tienen que disfrazarse de algo para ser alguien. Luego hay quien es, y ya lo sabe. Y no necesita mirarte mal por la calle, robarte el asiento de tus veinte paradas de linea gris, para resguardarse después en el título del libro que no lee. Adivina. El código... Lo máximo que he llegado a fingir, son los orgasmos, que no es poco, sin embargo, también me he sentado a entablar esa conversación. Tengo un problema, no sé no ser yo, y las consecuencias de la terrible verdad de mi misma se solapan. Un secreto con fondo oscuro no cabe en mi armario. Y hay quien abusando de este descaro de contenedor, me saca a sacacorchos cada uno de mi gestos, me hace daño y no dice nada. Cabrón adulterado con caprichos de niño caros. Atrévete a cruzarle la cara al niño que no eres tú. Si vienes de frente te cruzaras de hombros, eres cobarde, esto también lo sabes. No soy egoísta, tú no te lo has ganado. Creo que al final me he perdido en mis palabras, y ya no voy a ninguna parte

capitulo

2006-10-20T02:58:00.000+02:00

Cuatro cañas, una botella de vodka y tres whiskys con redbull después Jose sigue ahí y yo, que soy imbecil, digo que me quiere. A su manera, sí, y sonríe, me da un trago como si no fuese suficiente, agarra mi cintura, su pene flácido, encantador, reposa en mis posaderas y yo, que no soy de piedra, me mojo, sin pretensiones de que nadie se dirija a mi entrepierna. Un par de chacalines a nuestra derecha no nos quitan ojo, y entre veo veos pregunto: -¿Esos de ahí son gays? -Pues no sé. Me están mirando. -Quédate conmigo. -Estoy contigo -hasta que encuentres a tú particular gigoló de la noche, con esa membrana hablante que habita entre dos patas, no puedo competir. -Tienes un par de tetas preciosas -añade tocándolas maravillosamente bien. -Para ya, aún no soy lesbiana convertida. Bailamos, es reggeton, y una mano que no es la tuya surca mi espalda. Ahí esta uno de los dos chacalines quitándose el chupete, sin cortarse un pelo. No le doy una bofetada, eso ya no se lleva, estoy dispuesta a sobrepasar su osadía, a ver hasta donde llega. Me rejunto y adjunto, el bulto está en pompa, definitivamente no es gay. Te tengo donde quiero, se relame anticipando victorias que no van a a ocurrir. Demasiado fácil, desinterés completo hacia el chacalín y vuelvo a Jose, desocupando las manos del muchacho, que parece majo, pero hoy, no necesito palabras. -Bésame. -No, que luego no ligamos. -Bésame, y me quitas a ese de encima. -Si quieres le pego. -Pégate a mí, prometo no follarte. Y esos morritos dilatados permanentemente, suaves, rosados, salvajes, susurran una nana a los míos. Suspiro en dilatados latidos, lengua y lengua se acompañan “Yo no te pedí tanto ardor, me puedo enamorar de ti, etero reprimido”. El tiempo cruel defensor de la anonadada puntualidad, nos chapa el garito y nos vamos a ver a estos, tú sigues conmigo, borracho, alegre, yo siento lo mismo. Llevamos desde las seis de la tarde así, y eso que salí convencida a buscar trabajo. Me echas el brazo, un tío se posa en mis tetas, tú le dices “¿ A qué está buena?”, y me das el incontable beso de la noche. “A ti ya te vale, me estás poniendo muy cachonda”. Me pongo a bailar, sola, sin caderas malvadas, te acercas de vez en cuando. No somos novios, no me hagas esto pero házmelo. Quiero otro whisky, me giro y te veo, con él, otro amigo, lo nuestro es la amistad a palo seco, ya no quiero alcohol, te estas besando Jose y no con mis labios. -Dame las llaves, me voy a por un taxi. -Tú no vas a ninguna parte -imperas cogiendo con fuerza mi brazo, desocupando a tu fichaje, que no sabe lo que puedo llegar a sentir por ti en una noche. - Me voy en serio, mañana trabajo, dame las llaves. - No quédate. - Jose no voy a dormir ni tres horas y estoy pedo -a esas alturas me entra la vena responsable. Amén, me fui entablando conversación con un taxista cincuentón encerrando a Jose en el primer cajón de mi mesilla. La vida es un capítulo de capítulos consecutivos.

entre putas anda el juego

2006-10-20T02:55:00.000+02:00

Vete a follar con camiseta e histeria no recurras a mí yo ando sola sola con mi ausencia, en descansillos de bambú. Mídete los centimetros en horizontal para la bella dona actriz porno que no sabe hacer llorar, ni si quiera a ti, cocodrilo. Guardate la cola para otro animal esta zorra está ocupada, cuidado, no me vengas a abrazar que te echaré a ostias y ni te vas a enterar. Folla, las bragas están de oferta las de mala calidad, lo siento, sé que soy más. Y esto sola y me ha dejado de importar o no o sí. Mi suicidio escoge tarde la hora de llegar. Puta vida esta.

aliñame..

2006-10-20T02:54:00.000+02:00

Puede que me esté engañando, me acabo de despertar, leo esto, gracias a todos, y me apetece fumar. Quizá sea mentira que dejé la universidad por fumarme un canutillo entre amigos, quizá también lo sea que no he cambiado de trabajo, en vez de ponerme a ello con una carpetita de curriculums, me quedé sentada esperando mis diez euros. Tal vez sí o tal vez no. Mi desintoxicación lleva cinco días eternos robándome la autodeterminación, tengo que bajar al estanco, tabaco, sólo tabaco. Ayer estuve a punto de caer, salir a buscar mi droga y morir en un campo de opiáceos, pero me acordé. Llevas más de dos años caminando con los ojos enrojecidos, con ese tembleque en las piernas, el miedo a salir a la calle te empotró en casa muchas veces y tú guapa, dejaste de ser la misma, de ser la que querías. Te lo asegura tu prima, tu madre que un día hace no tanto te dijo bajo esos ojos de lucha “Hija, te puedes fumar tres o cuatro porros al día, eso es mejor que el tabaco” Yo asentía bajando los hombros ¡Ojala fueran tres o cuatro porros! Y no uno de tras de otro, eso no se lo dije. Preferí tapar la verdad con una sonrisa “Mama, lo voy a intentar”, formas de tapar la derrota hay mil. Tampoco hoy soy feliz, dicen que esto es algo así como síndrome de abstinencia, me lo como con patatas y zanahoria a ver si así recuperó, sino embellecí el pasado, a la chica de culo inquieto que creí ser. Y me digo “quien me ha robado el mes de abril” de los últimos tres inviernos. Yo, yo, yo, puta ingrata de vida insana que dio las batallas por concluir sin apenas salir de casa. Gracias una vez más, está lucha es mía. Entiendo que no voy a promover el no a la marihuana, me gusta que fuméis, recordadme en todo el proceso, se me cae la baba, que si pulís la china condimentada con nicotina y con suavidad cubrís con el papel, un ligera presión con ambas manos, casi me corro (recurriré a la masturbación para derrotar a chita). Ale, y a fumar. Tayler no es por demostrar nada, ni si quiera a mí, esta lucha es por ser feliz. Tú me conoces y hace demasiado que me rallo y me rallo, me siento, ando, lloro y ni sé como me llamo. Estoy harta de escuchar los sueños de otros, no puedo compartir lo que no tengo. Y este mono anda solo, sólo yo, y nunca supe ser una loba esteparia, ni mierdas que hablen de la vida en soledad. Ayúdame si me quieres ayudar.

aliñame

2006-10-20T02:53:00.000+02:00

Atribuiré el consumo de un paquete enterito de Malporro en apenas horas, la ley de la gravedad en un plato hecho añicos en mi cocina, la perdida de un pendiente, las sucesivas al mus. Todo asunto de no tener un puto porro que llevarme a la boca. Tengo dos librillos de papel y una mona a la espalda. No me sale conjugar verbos y mi mente es un torbellino de pensamientos, que seguro, no me dejaran dormir. ¿Quién me diría que sería una drogodependiente, alla a los catorce, cuando una amiga me daba la medicina que costearía cada una de mis sueños y pesadillas? Dame de fumar o mátame. Que no entiendo porque lo dejé hace cuatro días, que risa, cuatro días, y ya estoy pensando volver. Me he desenredado los nudos que ayer me quité, he cenado tres veces, no me quedan uñas, y tampoco es plan ponerme a beber. Estaba convencida, “tía, los porros que te fumas todos los días te roban la sonrisa” Sin embargo sin ellos me pica el pezón izquierdo, que tantas otras veces te sirvió para placeres más intensos, ni sensibilidad tengo. No se me olvida, no, el camello esta a diez minutos, despierto. Eso significaría asumir la derrota, pués lo siento por los porreros que dicen que esto, en fin, que es bueno. Rápido me excluyo, más yo estoy aquí ardiendo por un petilla, así para suavizar. Petilla, porro, pastel de marihuana, veneno, polvo de hada, deseo de naufragar. Me imagino una sala repletita de colegas, un buen paquistani, cervezas y a robe gritando, alíñame. Me imagino follando, entre pausa y pausa, pasame. Me imagino cantando la de eurovisión a lo patético y como no, a mi señor Marihuan. Me imagino...No, para imaginar también te necesito, necesidad.

a mi vecina

2006-10-20T02:51:00.000+02:00

Hace calor, me siento frente al escritorio, estoy cansada sin embargo no puedo dormir, le doy un trago al Redbull. Sigue haciendo calor, me sobra la camiseta, me pongo esa falda corta tan cómoda que en Julio ya no me hará ni falta, me mola andar en ropa interior. Intentaba leer el correo. Qué asco con los vecinos y con los patios interiores. Tú te crees, va la vecina y se me pone celosa. Vaya bronca que le echó al madirito -Haz el favor de echar la persiana- Me llamaría guarra, yo que sé. No estaba atenta, cabreada con los inexistentes 20megas de mi conexión. Tardé en coscarme del asunto. Parece que la gente no sabe que bueno, somos un trozo de carne, yo tengo tetas. No es delito. Estoy en mi casa y voy como me da la gana. No me exhibo. ¿ y qué si lo hiciera? Tranquila, tú marido tiene cara de ballenato y yo tampoco estoy tan buena. Eso es lo de menos. Joder, lo que nos ha cambiado la ropa, que tu vecina no lleve la camiseta puede ser motivo de divorcio. ¿Qué haré cuando apriete el calor para mantener a esta pareja unida? ¿Cortinas opacas? Cosquémonos, hueso, sangre, carne, microbios.. y a veces de la mezcla sale algo bueno, Unatz Ugalde, por poner un ejemplo. La ropa es un refugio al frío, a los michelines, un toque de buen aspecto de lo que queremos decir de nosotros, no naces con ella, ¿por qué tienes que llevarla para mantener la calma?. Vecina ¿Acaso no vas a la playa? ¿O te manifiestas contra el biquini? Pobre de ti si me encuentras a mí, tengo los pezones grandes, algunos años menos que tú y menos pudores. Para terminar un consejo te voy a dar, abandona esas bragas faja, que con la falda puede que no te queden mal, y cómprate un tanga de tigresa. Verás como tu marido deja de mirar por la ventana y me dejais en paz.

He optado por la camiseta y aunque ahora presumo de tanga, no sé me ve. Pues no me hacía gracia que el vecino se la cascase a mi costa.(si estuviera bueno creo que no diría esto) Celos, envidia, será algo de eso, tampoco me enfado con los del primero izquierda, hoy no me siento libre de pecado, ni tiro piedras. Gracias a todos, por esta compañía, por ser complices de secretos que nadie entendería. Yo también tengo el placer de leeros.

motivos

2006-10-20T02:49:00.000+02:00

No, no importa cuanto oscurezca, ni si quiera que emprendas la vida que no quieres. No cruces al otro lado. ¿Y si no hay lados? Estan trazados en las líneas de tu mano, eres una conjugación de astros, óvulo y espermatozoide, goma rota o deseado. Eres. Tú sola existencia entre 5.999.999.999millones más, no es insignificante, pero no esperes que esos nueves te consuelen cuando olvidas, que no eres una puta casualidad. Prueba entre los tres de la casa, se acepta perro como humano razonable. Demasiado vistos, alegas. Sal a la calle, al del estanco, a tu vecina. Uno por uno. Nunca te has tomado esa molestia, sin embargo, has cargado con pesos que no te correpondían sin decir ni mu. Y cuando se trata de tu supervivencia, de entender porque mereces estar aquí, regresas a las faldas de tu madre sin que ella esté allí para explicártelo. Sí, ya sé, no cogiste las llaves, sé que no piensas volver. Escúchame antes, si ya lo das todo por perdido, ¿qué puedo robarte yo?. Por favor, pregunta, luego podrás irte, no lloraré, yo aún conservo la esperanza. Un recien nacido lloraba,sucio con la sangre de su madre, ligados por el vinvulo más fuerte, se emparejaban en compas de lagrimas. Eras tú y tenías hambre, vida, sorpresa, miedo, ella sabía que tendría que enseñarte a ser tu y su vida cobró un nuevo significado, veinte años después lo hizo la mia ¿Aún sigues queriendo desaparecer? Vete.

formas de llorar

2006-10-20T02:48:00.000+02:00

La oscura y espesa noche nublada me mira en pose reflexiva mientras me debato en mis deseos de que jamás pase de moda la justicia, que el aire sea el mismo para todos, que la soga nos apriete de igual modo, que el amor no se pudra en las despensas, que la muerte de quien no lo merezca marche siempre con retraso Hay formas de llorar que no mojan pero duelen. Perdón por la copa de más que llevó encima, creo que me ha gustado demasiado y digo creo, porque no me fio de los borrachos. Un beso.

a braguetazos

2006-10-20T02:46:00.000+02:00

Paso, puedo equivocarme, la dignidad es un precio que tú me has hecho sobre valorar, me paso la vida diciendo a los tíos que me echan la mano al culo, que no, que no son tú, que dejen de hacerlo, que cesen de agobiarme. Eres dura, guapa, un bomboncito, es tan repetitivo el mensaje, dime, ¿de qué valgo yo? No se unir tres palabras, sujeto, verbo y predicado. Yo acostumbro, ya te lo dije, que más da. Eres un hipócrita de película de serie B que no sabe más que su absurda forma de mirar, eso de encoger los hombros, chulearse con palabras en las que ni si quiera cree y poco más. Capullo sin clase y con traje de chinos Giorgio Armani. Te acercas e insinúas “Qué buena que estas y qué buena que eres”, juro creerte hasta la primera vocal, me basta, pero no, ya no. Pienso hacerme lesbiana, masturbadora precoz, lo siento, soy chula. Monada descarriada aprendí a marcharme sin rellamada, con algún hijo de puta mayor que por lo menos, él sí, parece quererme. Que te follen, chupen, que te la muerdan, ya no me importa. Antes fui yo, y por mucho que quieras, seré yo antes. Mi coño despierta pasiones que ando dejada a ignorar y la ketamina es la droga de esta madrugada. Paso, cállate, hay quien también te quiere.

alegato

2006-10-20T02:45:00.000+02:00

Esto es un alegato, un levantamiento de mí para decirte que no, que no me vendo. No eres el único que lo piensa, eso no significa que sea cierto. Soy, no sé me olvida mi nombre, ni la talla de pantalón, el color de los de los que supieron decirme algo, ni el olor de la comida enmohecida que robaron de un continente olvidado. El resto, cumpleaños, citas, pensamientos, tiendo a olvidarlos. Si pienso en la imagen más bonita del día, me pasa como a hiskot apuntando sueños en libretas de mesilla, que sólo veo eso del chico conoce a chica..., o viceversa, y se enamoran. Sin embargo, las dosis muy altas agobian a cualquiera. En esta vida de penitas y alegría no consigo encontrar, compañero, la manera y el lugar de venderme. Puedo dejar de querer ser yo, más nadie pagaría por eso, creo que lo más sabio es quedarse conmigo. Puedo darle un beso a un chico mono, para decírselo, eres mono, a otro que este cansado de irse a la cama sin que nadie se acuerde de él, sería bello que crea que yo lo hago. Ya sé que no lo entiendes. Y sigo metiendo la lengua hasta el fondo a un chico malo, porque me vuelve niña y me gustan estas chuminadas, también extender las manos para tocar los cuerpos de otros, entretenerme en discernir que dicen sus labios y manos. No hay más, tampoco hablo de sexo Sé lo que es que te duela el orgullo sin conseguir dejar de arrodillarse, suplicando, no me hables de dignidad ¿Qué coño es eso? Lo es respetar, aceptarse tal cual y cuando lloras, con dos tetas, llora por los demás. Hay que saber estar abajo. Cada día doy un poquito de lo que no me consiguieron robar, para que cuando vuelvan a intentarlo, tengan que buscar en cada una de las personas que he amado. Doy un beso, le digo deseo, dejo que me soben un poquito el culo y me voy. Y o también he sabido ser feliz. Ni si quiera importa el nombre ni necesito repetir besos pasados ¿Entonces de que me sirve? Me pregunta alguien ¿Tú no tocas cosas que no vas a comprar? Eres tú, no cambiaré los sobrados prejuicios que no te conoces. Esto para ti es un mercado lleno de reglas a las que no me ciño. Y en vez de pararte a analizar cada una de ellas, ni te molestas, y de la forma más educada a la que sabes acogerte, me llamas puta. No voy a decirte que estas equivocado, hace tiempo que no me escuchas. Tienes una manera egoísta de ver la vida, deberías aprender a mirar a los ojos, me tienes delante, yo también merezco estar aquí. Yo lo sé, no me vendo y la puta tampoco lo hace. Eres hombre, no te molestes, nunca podrás entenderlo.

5 horas

2006-10-20T02:44:00.000+02:00

5litros de agua no sirven para limpiar esta mierda, ni la balleta más absorvente ni la asistenta más eficiente podrían. 5horas no sirven. Las lagrimas han mezclado el salado con este olor a mugre y la combinación no es más que un cuchillo para desangrarme la muñeca. Él silencio no traduce, la mierda sigue siendo mierda y no sirve escribir lo que no se puede, por eso mierda, por eso este edor de mis yemas, por eso no puedo dormir. Los gritos siguen en mi cabeza, el miedo a escucharlos otra vez también y tengo frío. Tengo sed, hambre, sueño, desamor, amor a sobredosis y de la combinación, el arcoiris. Uniendo los sentimientos no sale nada, nada. Ahora que me hablen de esperanza, tendría que buscarla en el diccionarío y sorprenderme de que allí tampoco está. Callate, 5horas son demasiadas para cualquiera

por eso, si, por eso

2006-10-20T02:43:00.000+02:00

olvidé lo que es estar sola entre cuatro paredes con la música y mis verdades dulce momento de antes que tú, debastaste, torrente, falso, canalla, ahora sólo sé despotricar llenarme de enemigos ausentes sin fuerzas para luchar ni seguir adelante, el mundo es triste para mí las mañanas, misas de requien sin embargo continúo levantándome esperando, quizá, el latir de antes, antes, antes...¿Y si fui siempre así? ¿por qué no suicidarse? me acosan las fotografias sueños, sonrisa y patata, mi reflejo de ayer no es más que mi pesadilla, no, no me quiero es más facíl así ahogarme con todos los dedos, victima, jurado y sicario que no salir a matarlos a todos con odio, con envidia y ansiedad, más amo la vida, no reniego, tan sólo no sé vivirla por eso odio por eso bebo me drogo, espero y muero, vendrá, siempre llegá yo sólo toco a su puerta sin querer asumir que ya estoy muerta.

con no te quiero

2006-10-20T02:40:00.002+02:00

Vinieron ellos, acudieron temprano el olvido no apareció, No quiero, entre Amores entró, el primero, y me dejo con Soledad, Sole, vete, vete Sole, déjame con silencio que le pongo a Bebe o gritos de ansiedad Ves, ya se va, Melancolía, lía porrillos “No woman, no cry” dale a la vida, pon rima adelante, no te demores, Felicidad, cierro, no se vayan a escapar No quiero y Felicidad, me sirvo una birra, a sonrisa no le parece gustar a esta no la vi entrar, clausuro la habitación presta a llamar a Fiesta que tarda tanto en llegar, déjate de Llanto, fuera, Dolor, tú vete con Sole que yo entre Amores con No te quiero y Bebe me cuento, te cuento que vale, que quiero contigo Sonrisa, contigo Felicidad No te quiero ya se va...

os cuento 5

2006-10-20T02:40:00.001+02:00

Todo empezo con la fuga, sé que no lo entiendes si lo digo así, me explico. Sólo tú además de Cris os indignasteís al preguntaros si lo conocíais. Primero fue ella, luego tú, el orden no altera el producto, ángeles los dos. Fue el destino, un cd de “Grandes exitos y fracasos” después, la absurda idea de conocer a Robe en pleno fenómeno fan mío, propio, atrasado. Mis amigos se reían, mi hermano con cara de “te lo dije y tú dando guerra con la Pausini” (juraré no haber dicho esto). Le escribí una carta, parece que lo mío son las cartas, y entonces, claro, entonces la pregunta ¿Dónde coño vive Robe? Y me caí aquí. Era abril y te encontré. Fue así. Qué decirte que no sepas ya si pusiste golfa en su lugar. Tan tan, yo tenía alas sin usar. “Mira, que voy a Madrid” “No, no vengas” “Claro chiquilla, vas a bailar, pon tú el ritmo, que yo te sigo” Perdón, si alguna vez dije que me soltabas la mano, sólo deliraba, no tengo más que darte las gracias y todas las drogas para que no tengas que elegir. Sabes que me ahogo en un vaso de agua, tú boca a boca me inspira, Wendy necesita a su peter pan. Lo dijiste una vez “mi tesoro esta escondido entre tus sabanas...” . Tyler, capullo, te digo lo de siempre, somos amigos, eso es más que sangre, corazón y ostias, eso siginifica, te mueres, pues muero. Intento escribir todas las noches, mi Bukowski, se me pegan los sueños que tú despliegas con altavoces en retiros y provocaciones. Voy contigo, pues hoy sé que la vida no es una hipoteca a plazo fijo o una carga. Hay esperanza porque hay niños, el sol sigue saliendo y tú, ángel, sigues vivo. Creo que era así “La poesía es un arma cargada de fúturo”, también sé que te la robaste, entonces no lo sabía y sí, lo sabía (quien me entienda, que me compre). Ladrón de frases, cantautor anglosajón y no te rías, nadie como tú canta a Sabina, y si rima, no era mi intención. Ángel, contigo tengo tema para un libro erótico, una novela de caballerías y otro de parasicología. Pero sí, es verdad, te debo unas palabras, ya que sigues ahí, presente de indicativo. Me sostienes, todavía cantas a mi oído, me haces los deberes, ¿quién te hubiese conocido con quince años? “Guapa, la has cagado, tengo mucho tiempo que perder por las noches, mi cama está muy sóla...” Esto es pasado imperfecto, la historia continúa, con los giros que da la historia, claro. El otro día me dabas la mano, “estoy de tú lado” Y yo pensé “¿Y cuál es ese?” No lo sé, estabamos en la cama, te miré, a mi izquierda. Osea que voy derecha, me acurruqué un poquito más a tú vera y soñé. Seguro. Pd: Aún no sé me han acabado las palabras para agradecer a tu madre que te haya parido. Y gracias a ti también.

os cuento 3

2006-10-20T02:39:00.000+02:00

Voy a contártelo a ti, pues tres años fueron entre esperas y olvidos, sólo uno en estar contigo. Ahí es nada, todo por una palabra, amor. Hoy si me duelen las cosas ya no te las digo, ni son para ti, excepto esto. Resulta incomprensible que dos personas se encuentran en un lugar que nadie ha identificado y ahí perdidos, cobijados, se desnuden y se den todo. Cada uno puso un poco de su lado y si al principio tú andabas cabizbajo rondando por alguna capilla de iglesia, no quise dejarte sólo y sin ilusión. Te había escrito una carta en clase de matemáticas, una declaración de amor, y en aquel instante de reencuentro no lo mencionaste, más tarde me la recitaste de memoria, ahí supe que tú también me querías, ángel de amor. No soy esa chiquilla de esos dulces dieciseis con la paga de los domingos, ni tú eres ese que a veces paseaba a altas horas de la madrugada seducido por la luna. Sé que lo sabés, luchamos contra corriente, pero de todo uno se cansa, había demasiadas distancias. La vida sigue y en ambos casos siguió, tan alejados hoy, y sin embargo no querría escucharte por telefono, no me fuera a enamorar. Me río, eras inprevisible, tan pronto me llevabas a un cementerio que me invitabas a cenar. Y hoy pienso, si acaso me hubiese quedado en aquel pueblo hoy no sería yo, tú querías casarte, eso no entraba en mis planes, de vuelta y vuelta. Y hoy sin embargo te invitaría a un café para ver que te deparó el tiempo, si aún conservas ese encanto de siempre o, como conmigo, algo te robo. Nos prometimos siempre la amistad, tú has estado hospitalizado por tus andanzas descabelladas con mi mano demasiado lejos y yo tengo cicatrices en la piel que nunca viste. Se presentó la luna en cien noches de nostalgia para revelarme que tú, ángel, me hiciste niña. Por eso esto, por eso estas palabras a ti, chico loco, ingresado en crisis maniacas gritando mi nombre en plazas de pueblo, intentando liberarte de una camilla y sedantes. Te me robaban enfermeras mientras tu seguias gritandome y yo me decía, esto es por su bien, volverá. La camisa de fuerza no te dejo. Nada de esto importa ahora, tú eres mi primer ángel, tú fuiste mi primer amor. Sí alguién me dice que me calle, me callo.

os cuento 2

2006-10-20T02:38:00.001+02:00

Publicado: Lun Abr 17, 2006 3:38 pm Título del mensaje:

Otro ángel, este ya lo nombre en su día pero se merece una recapitulación. Se llama Cris. Con gusto os la presentaría (a los chicos sobre todo) es una monada, morena, ojazos. La latina es un lugar bueno para hacer memoria, también para reencuentros. Estaba igual de guapa, igual de fuerte . Te quiero bella, y esta vez no sé si te hablaré de estas lineas. Recuerdo cuando te pregunté “¿Crees que por lo que escribo se me puede conocer?” “Es como mejor se te puede conocer” No sé si será verdad, tú eres mi fan número uno. He ido a tu casa con la carpeta roja, con la blanca, a cuadernazos o servilletas, con o sin sonrisa. Has leido mis relatos y en cada cual, te veías, me veías, pues no sé escribir de lo que no conozco. Hoy he ido vacia, más presta a escucharte, pues aúnque lo intentes ocultar, tú también te derrumbas, te pasas de cervezas y no encuentras al tío bueno de tu vida. Nos une la música, las palabras sinceras, la empatía, nadie nos contó el secreto, contigo lo aprendí. Nos conocimos en busca de los apuntes de sociología general en una tarde de mus, allá en la Complutense, lejana universidad, puta. Nos gustaba, a ti, a mí, a todos (aquí hay ángeles también), lo del mus, los conciertos, fue mucho. Eso de ir a estudiar a las dos de la mañana al “Templo de Bho”, con la cerveza, intentando subirnos a un arbol o haciendo el equilibrio en aquel banco, también venía el Pache, claro. Con él, vinieron nuestras serenatas a base de “Paso a Paso” un grupillo madrileño. Allá en lavapies, en una noche fría, vi el anuncio de su último concierto de despedida. Sin embargo en aquel entoces era verano, Pache nos puso aquel cd en una tarde de las nuestras, esas en las no ibamos a clase. Cris y yo en tú coche o en él taxi de tu padre a pleno pulmón “ ...y tus latidos y mis latidos se confundan en el mismo, para luego despertar entre vahos y sudores, percibir la realidad, que te oculta mil sabores y volver a ese pesar de sentir que no estas vivo, antes que la realidad, prefiero dormir contigooo”. No olvido lo que hablamos anoche, no te preocupes. Hay gente que te quiere, no sólo te quiere, sino que te quiere a su lado. Te admiro, estoy orgullosa de ti, lo que hablamos ayer no se quedará en saco roto y tú, capitana, dirige este barco, que yo, como dices tú, te salvaré la vida. Gracias, me gusta hablar de las personas, que por lo que sea, me han hecho sonreir, construir, avanzar...

os cuento

2006-10-20T02:38:00.000+02:00

Quien diría que a estás alturas de la vida tengo un ejercito de angeles guardianes que me quiere con la boca grande y los ojos de par en par. ¿Quién lo diría? Duermo sola en una pequeña cama, si me rallo se vuelve grande, enorme. Busco todas las noches el clic del zoom y hoy sin encontrarlo miro la cama de noventa y me digo, si eres ideal para mí. Igual me hecho gigante, la ropa me vale, no me doy con el techo, así que va a ser que no, soy la misma de siempre pero, un momento, no soy la misma de siempre. He dormido dos horas, buen garrafón y mejores ojeras. ¡Ala guapa! A trabajar, no tocaba otra y bueno... allí estaba Remi, un ángel negro. Siempre hablamos, estoy siendo imprecisa, gritamos, susurramos y si se tercia, un tonteo, inofensivo, saludable, descarado. La tiene grande, es un rumor a voces, él me lo cuenta y lo de siempre “Oye tía, vamos a follar de una vez” Que sí al escorial, a la pensión, en mi casa si sabe que estoy sola... Y cuando lo dice suele echar una carcajada de tío malo de peli. “Si lo pruebas te vas a enamorar y ya sabes, yo soy un hombre muy ocupado” “Puede que un día, borracha...” “Yo te compro el whisky”. Y entonces los dos echamos a reír. He estado de vacaciones y diez días sin este ángel, han sido suficiente para sentir lo mucho que le echaba de menos. Bueno, entre otras cosas, le he dicho esta mañan, sin pensar: “Cada día te quiero más” Así, sin miedo, sincero y cabrón (me lo robo). “Yo a ti también, lo que he luchado porque estés aquí, con lo cazurra que te pones a veces” Y hemos seguido cada uno a la nuestro queriéndonos un poquito más. El mundo me ha parecido bonito y otro ángel ha entrado en mi mente, Jose. Jose, bueno Jose, es guapisimo, le gusta beber para emborracharse sin llegar a gustarle, pone unas caras. Me convence para que sea su borracha particular siempre, me cago en sus muertos en el metro camino del trabajo legañosamente legañosa mientras el duerme, duerme ángel. A ver, como lo digo sin que suene mal, siempre nos tocamos, nos tocamos mucho. No hay forma de ligar así, y él es gay y yo estoy harta de los hombres. Al final, como siempre, acabamos besándonos, abrazados, regateando con los chinos unas cerves, el arroz o tallarines. Ayer se sumó el bocata de tortilla francesa que intentamos comer con la boca abierta y la risa. Con pocas personas me río tanto. Y en la salida de un antro, en uno de mis espasmos por la vida, apunto de caer e irme a por un taxi, Joselito, además canta mucho y muy bien, me puso su particular colchoneta hinchable “Loca, tú eres muy fuerte” “No me apetece entrar ahí otra vez, me voy a casa” “Te invito a tallarines ¿Eh?” “Prefiero arroz” Y así se evaporó el precipicio al que iba, el mundo fue bonito otra vez. Hablando de angeles es inevitable no pensar en demonios, a esos los dejo para otro momento, cuando quiera destriparme con un palillo incado en los genitales, con una fusta o en la cruz, más hoy no hago penitencía. Tengo unos angeles guardianes adorables y yo ando cansadita de escribir, creo que los que me faltan tendrán su lugar en otro momento(aunque ya lo tienen para mí). Esta vez digo, te digo, redigo y si me repito, que os follen, que os aguarden, que os quieran, ángeles por vosotros, salvavidas, Remi, Jose, por vosotros me quiero a mí misma. Hay deudas que no se pueden saldar.

mas alla de una mañana cualquiera

2006-10-20T02:36:00.001+02:00

Quisiera sentir más allá de una mañana penetrar en el alma de una perfumería ocasionar una mirada en pausa hacer las paces con la vida, prometo no volver a llamarme vieja ni mierda, a las cosas que me importan, haré mi buen acto cada día, pero, vieja, amiga, compañera dejame sentir más allá una mañana deja que te sienta, dulce, avinagrada, no quiero carceles de horas muertas ni silencios cansados y fríos, sería bello recordar y no recordar esto en un otoño de banco y pueblos rojizos fingiendo que has vivido, aunque sólo haya sido un recuerdo el eco de la moneda en el abismo, sentido, frío, lejano, doblemente bello, agarraré mi cintura a una cuerda la libertad se gana a golpe de pistola o cualquiera de tus armas y una mañana... sea, vida, más que una mañana

despues de mil intentos

2006-10-20T02:36:00.000+02:00

Extiendo los dedos me quito la chaqueta y sin calcetines, otra vez, mierda, respiro con sosiego me quito los pantalones y sin anillos, voy sigo sin conseguirlo, me hago una coleta vamos, me dices que si, que voy no me lo puedo creer sin sujertador también, endulzate, dame tiempo las bragas no, no creo, bien, lo haré, callate he vuelto a lastimarme no me sale, dejaló vete, no me ayudas, nada que quitarme esta vez probaré sola, sin ti me enfrento a la gravedad y sí, ahora sí voy a a hacer el pino ahora sí, y no lo ves...

que no

2006-10-20T02:34:00.000+02:00

Sentí, llevaba chanclas la ciudad era muy larga y pasear, pasear me gustaba a tu vereda, chaval. Que no, que no era amor era comienzo de historia enredo, sexo, tú y yo. Se han regado los sauces los llorones no, que no, hay cosas que no se secan cuando acaba el amor... Aún a veces me sorprendo excitada entre un recuerdo, sí, ya sabes, escuela de seducción, te beso, me besas, te beso y no llevo ropa, ya no. He comprado una bombilla roja un manual de autosatisfacción y en noches como esta no quiero copas con un melenas o cocaina con Candela no, sexo, amor a veces es lo mismo, a veces no.

en la calle

2006-10-20T02:33:00.000+02:00

Me río, en serío de mentirosa aún no peco, pues me hallo en guerra con todo dios. Os odio por cobardes, por bocazas a cada paso pues no observais llenos de orgullo barato. Os aseguro que se necesitan manos para 9 digitos de un maltrato alguna más para recordar a los africanos y verguenza para lavarse las manos. Sentir en estos días se cotiza caro hablar demasiado barato siempre en bajo, sin honestidad. La realidad está en el alma la soledad la desangra poblado esta el mundo ya. La chiquilla golpeada el toxicomano borracho, la indiferencía esta en la calle asquerosos cretinos que no haceis caso. Pobre niño africano si cree en anesvad o en tu apadrinamiento. Demagogias de botellón... sólo yo me entiendo.

escupiendo tarde y mal

2006-10-20T02:30:00.000+02:00

su entorpecido pasar ha deshecho esta rumba de la que hablaban, y se decían poetas. pues paso y no reposo y yo, suicida sin saberlo y sin saberlo sucederá, y suena, suena con elle con verso y sin poema desapreció en un incendio retazos con página cien, perdió eco y nombre ¡ahí! Duele corazón, canciones, cuenteme caballero que no espero, repito que no espero, olvide, olvide, se paga, rima obsoleta el precio lo da el escenario pues hay un lugar en el mundo donde todo puede pasar para mí, para nadie más no puedo tener la culpa de mis imnescesareas necesidades porque botella en mano y soledad sin sin o ni ques no, no con llevan

olvidese

2006-10-20T02:28:00.001+02:00

alain, creo que era alain descentro y concentro el cerebro, alas en en los teatros cocacola y sesión fue y conservo, perdió, y otra aunque parezca que no, fue rey, princesa dueño de su sonrisa, nada más tenía no contaba, ocultaba el reflejo, aguda chica fui vi, sí, al niño de mis ojos alain, espectro, silencio teléfono que no sonó, tú y yo sabemos que fue y no, no será ¿y qué más da? tu y yo no llegamos mejor, el silencio me silenció, me ofrece hojas muertas sobras de cena residual, reconcilio al viento e intento, fue, y vuelta a conservar, sucias palabras de no sexo de llanto que no va pues los niños querían llorar, pésima adulta blasfema que no sé, ni condeno ensimismamiento sin séntido sin música ya no escribo, ha dicho que no que el mundo se pare sin son digo, la calle merece laurel aires que digan, signifiquen, sean pues el mundo necesita ¿quién sabe que? versos, sonrisas, cariacias, a ti y a mí necesita, no preguntes no existe más que esto olvídese, olvídese de cuentos

primera aparicion

2006-10-20T02:28:00.000+02:00

ojala olvidase: ciertos lugares a ciertas horas y con ciertos nombres, ojala esto fuese un mar en calma, un puzzle de dos piezas, y lo que fue, tres palabras, lo que será, una más ¿Cómo se escribirá?, ojala sea futuro la primavera siempre llega a quién la sabe esperar, escribe, sonrisa, sonrisa, sonrisa si no es la tuya alguien te la contagiará a golpe de poesía lo conseguirem