jodida y radiante

Las mejores cosas antes de saber escuchar me las enseñó mi padre, como a Dylan, como a Kerouac, como a Jack London, como a Janis Joplin, esa fue mi madre, a Miller y a masturbarme aprendí yo, el resto me las enseñó la vida y no sé si fueron cosas realmente buenas.
Oye tú, sabes, se escribe con el corazón, oye tú, que te quiero, pues duele, pues jode, pues mierda, mi libertad se fue con el primer y último canuto de esta noche, no me quiero, pero esa es otra historia y a eso creo que no me enseñó nadie.
Esta noche sabe a whisky, sabe a canciones cada vez más tristes, son las mismas de siempre, sabe a eso que te hace bajar la escaleras, salir a la calle y no tener ni puta idea de donde quieres ir.
Lo sé, tengo todas las razones para quererte, tengo la historia de mi parte, Dylan sigue vivo, Bukowski bebe y amanece.

Se trata de ti. Teníamos un rincón: “En el caso de que te quedes solo..., cuenta hasta diez” Uno, dos, tres... y no hay más que dentro de esta habitación, te pido, salgamos, derribemos los cimientos de un encierro, que hay que decirle a todos esos medios muertos que vamos a luchar, que nos vamos a querer a pesar de todo, que vas a dibujar cuando no te quede papel en cada recoveco de mi cuerpo, que con mis besos haré lo mismo, que sin ti mi plan a escala sueño es un quiero y no puedo, que juntos sí.
Pienso quitarles el rimel a las pijas, pienso en alzar la voz, pienso en ir desnudos, pienso cantar cuando este mundo me haga enloquecer, pienso besarte y pienso luchar mientras me corro porque este mundo necesita más orgasmos y menos perdida de suelo.
Y la música sigue de fondo
y todo tiene el sentido que le des.